ESCRITOS- LINGUAGEM NO CORPO

Ato(s) de Coragem

2012-02-09T13:44:00.000-08:00

Coragem para viver

“Quem perde seus bens perde muito; quem perde um amigo perde mais; mas quem perde a coragem perde tudo”

Miguel de Cervantes

Quem não se encanta com um gesto de rebeldia, como aqueles que ousam não seguir a lógica imposta e lutar por aquilo que acreditam. Quem nunca foi ao circo, só para ver o trapezista ou a moça que espera os golpes do atirador de facas. Quem nunca brincou de super-herói, não desejou gestos de bravura, de honra, de loucura. A coragem é inspiradora, ela move a história, pois líderes são homens que acreditaram em causas e lutaram por elas, motivando multidões. Por isso, este é um dos poucos valores que não sai de moda.

"Se for preciso canta um hino..."
" AQUI "

DATA DA POSTAGEM 25/02/2012

PROPOSTA

Escreva um conto curto ou um poema sobre
“Ato(s) de Coragem”.

Somos fios

2012-02-02T21:08:00.000-08:00

Confesso que sentia medo, não porque a voz dele penetrasse no mais fundo de mim. Isso não. E também não pelos seus olhos negros atentos a qualquer movimento: ─ um pássaro em seu voo, uma aranha balançando no galho seco, o leve farfalhar de meus pés sobre as folhas. Nada lhe escapava. Com seu falar pausado ia tecendo histórias, causos da família recordados ali junto à fogueira em noites frias.

Entre um causo e outro, às vezes ele detinha longamente o olhar sobre mim e ria. Era um riso largo, bonito quase sem som, bem diferente do meu sempre barulhento, escandaloso. Pelo sorriso nem parecíamos pai e filho, mas tínhamos tanto em comum. Somos amantes das palavras dizia ele. E, conhecedor profundo do poder delas explicava-me com detalhes, comparações, associações, a distância que há entre o sentir e o dizer, mas que não devia ser assim não.

Que na vida somos como fios. Alguns usam muitos; outros usam pouco; há os que preferem os coloridos; os que preferem os escuros. E ainda há os que não escolhem. Mas de um jeito ou de outro todos estamos tecendo e destecendo coisas pelo caminho. Construindo bordados próprios ou simplesmente copiando o alheio. Esse era meu medo. Mas ele me apaziguava, sabia que com o tempo eu aprenderia.

O tear das Serra Gerais.

2012-01-31T03:04:00.000-08:00

foto do Google

Nasci e vivi pelas terras mineiras nas primeiras décadas do século XX. Jovem ainda me encantou a operação do tear, com aqueles movimentos que pareciam mágicos com seu resultado final. Todos conheciam pela alcunha de “Tonho do Tear mágico”, mas sempre estava insatisfeito com o resultado, embora notasse o encanto nos olhos admirados. Com movimentos rápidos e sincronizados, lembrava àquelas aranhas caranguejeiras das bananeiras de todos os quintais.

Quando arguido sobre o segredo da perfeição, com sorriso nos lábios dizia:

_ O segredo na arte do tear está no amor ao tocar os fios e assim eles retribuíam dando vida ao tecido, o segredo é a suavidade dos toques das mãos num processo de caricias. Assim é na vida da gente o amor dever vir na frente. Mas sempre dizia que o mais lindo ainda estava por tecer, que fazia parte de um sonho e por ele morreria nesta maquina.

Certo dia na teimosia do sonho acionou a maquina como se fosse seu ultimo encontro, alta noite ainda se ouvia o barulho deste. Mas, pela manhã a percebeu-se silencio profundo. Alguém então começou a chamar e gritar, mas sem resposta, foi aos fundos da casa, onde um gato dormia na janela, as galinhas em desordem ciscavam nervosas pela espera do milho. A porta que dava para a cozinha estava fechada. Era a Joana preocupada e com medo que arrombou a porta e deparou com a cena, que ela jura ter sido a mais bonita vista pelos seus olhos, o tecelão enrolado no mais lindo tecido, que mais parecia tela de um pintor em meio aos restos de fios pelo chão, que lembrava os verdes campos da região. Joana movida pela emoção num abraço apertado quis logo saber se este era o sonho realizado. Então explicou para ela de sua jornada noite adentro no tear pela busca do tecido perfeito.

Refeito do acordar assustado, visivelmente cansado confessa que na madrugada, quando já sem animo, sentiu um toque de uma mão suave sobre as suas e um clarão no quarto e naquele instante o tear parecia vivo com movimentos contínuos, rápidos e suaves reproduzindo em tecido tudo que idealizara. Naquela manha na região uma romaria, para conhecer o tecido do sonho de Tonho, que feliz e sem muita admiração dizia:

-Foi obra dos Céus.

Toninho.

31/01/2012.

Minha idéia é sempre participar das propostas,mas as vezes sinto a dificuldade, mas sou teimoso em errar para acertar e aprender.Todas criticas serão sempre bem vindas.

Grato sempre querida Sueli pelo espaço.

Tecidos nobres

2012-01-28T06:14:00.000-08:00

Aprendi na faculdade que coesão seria a "costura" do texto e que a própria palavra texto tem a ver com tecido, mas deixemos a etmologia de lado...
Por minha vez, procuro usar tecidos nobres, de grifes como Drummond, Lispector, Trevisan, entre tantas outras grifes que me dão tecidos para aquecer a alma, alguns mais rústicos, que me cutucam e me fazem acordar para uma nova realidade, outros já me embalam e acalmam, com cheirinho de lavado, tão bom de usar antes de durmir...
Grifes nobilíssimas, que utilizadas com cuidado não deformam ou desbotam, pelo contrário, quanto mais usamos mais belas e coloridas elas ficam.
Se eu pudesse tecer algo com a habilidades desses tecelões, teceria a alegria de saber ler, escreveria qua a melhor coisa que um ser humano pode fazer por outro é ensiná-lo a ler, a amar as letras e valorizar o poder de um livro, gostaria de um dia passar um pouco do amor e beleza deles a alguém que se propusesse a me escutar... sonho, quem sabe, mas também fui contaminada pela teia de Aracne, e espero envenenar também... veneno bom esse, que circula por nosso sangue e não tem cura, uma vez instalado!

Ambição demiúrgica

2012-01-16T08:37:00.000-08:00

Aracne

"Na mitologia grega, Aracne( jovem lídia) quis medir-se na arte da tecelagem com Atena, deusa da Razão superior e mestra da tecelagem. Todos os deuses compareceram, e o concurso começou. Atena bordou as doze divindades do Olimpo em sua majestade e, nos quatro cantos da obra, evocou os castigos nos quais incorrem os mortais que ousam desafiá-las. Não se importando com essa advertência, Aracne representou em seu bordado os amores dos deuses pelos mortais. Ultrajada, Atena bateu na jovem com sua naveta. Desesperada, Aracne quis enforcar-se, mas Atena a impediu e a metamorfoseou em aranha, a qual, desde então, não cessará de balançar-se na ponta de seu fio. Ela é assim símbolo da queda do ser, da ambição demiúrgica punida e, portanto, uma advertência: ninguém pode rivalizar com os deuses".Jean-Paul Ronecker.

A Moça Tecelã

Por Marina Colasanti

AQUI

DATA DA POSTAGEM 31/01/2012

PROPOSTA

Elabore uma narrativa

Se o tear mágico fosse seu, o que você faria com ele? Que ou o que teceria ou desteceria?

Recesso :o)

2011-12-30T03:13:00.000-08:00

A leitora- Espanha (2005)

Carmen Varela

ABRAÇOS MEUS QUERIDOS

ATÉ

16/01/2012

"Para isso ...lembrar e ser lembrados

2011-12-24T04:54:00.000-08:00

Alegria e coragem sempre ,sempre, sempre.

Abraços a todos: amigos, leitores, escritores

(aqui carinhosamente chamados de escrevinhadores)

gratíssima

sueliaduan

Escrevo para não enloquecer definitvamente,

e por acreditar que técnica e exercícios saõ fundamentais para o nosso aprimoramento na arte da escrita

A lua me contou...

2011-12-23T05:23:00.000-08:00

Noite quente...sentia a maciez da areia sob meus pés, ouvia o barulho do mar, mas estava sozinha.
Foi quando olhei para o brilho da lua e então começamos a conversar...trocamos confidências, rimos, choramos, enfim, aproveitamos a noite!
Ficamos alí na praia, sentido o cheiro salgado que o mar nos enviara para perfumar a conversa e criar um clima mais agradável, o que muito lhe agradecemos.
Todos os problemas foram gradativamente diminuindo, toda a sabedoria da minha amiga me levou a pensar que tudo o que realmente importava era simples, que eu precisava de tão pouco para ser feliz e tranquila, e essa leveza toda me fez voar!
Voei pela noite no mar, depois quis mergulhar em seus domínios sem pedir licença e senti seu frio, seu poder. Subi e voltei para a noite iluminada que minha amiga me proporcionava.
Estava tão leve e satisfeita de ter confidenciado meus mais íntimos segredos a alguém que podia confiar plenamente...
Acordei desse sonho, a experiência de sensações, toda a sinestesia me fez mais atenta aos meus sentidos, e hoje tudo tem uma nova textura, cheiro, cor...aprendi a ver o mundo através dos olhos da lua.

"Entre o meu e o seu olhar uma ponte de estrelas"

2011-12-19T04:52:00.000-08:00

Então olhava para mim. Erguia um pouco o olhar com um jeito de quem procurava alguma coisa. Não sei bem definir o que era. Era só uma vaga sensação mesmo e que perdura até hoje. Nossos olhares encontravam-se e o silêncio reinava soberano. Não nos falávamos mais por dias, semanas, meses. Não que antes houvesse uma conversa acirrada. Nunca. Mas ríamos muito juntos, nos entendíamos perfeitamente. Por isso, então, esse olhar exerceu tanto poder sobre mim. Uma mistura de admiração alegria e infinito amor. Quando criança ficava horas olhando para esses mesmos olhos, e na minha inocência de menino pensava que era um pedacinho do mar.

Os olhos do meu pai são azuis da cor do mar, eu dizia feliz. O mar é verde retrucava Beatriz. Bravo eu gritava, na rua, na escola para todos os amigos:

- Azul, azul, azul e azul. Ria muito

Homem calado pai dizia tudo só com o olhar, janela da alma como disse um grande pintor uma vez. Eu só vim saber disso anos depois em minhas noites de leituras e insônia, mas sempre suspeitei. Gostava de olhar longe o campo, o milharal. Enxergar pai lá longe calmo, sereno. Uma imagem que guardo até hoje. Ele e a semente uma coisa só. Os dois plantados. Vivos para sempre. Seu olhar sobre mim, seu silêncio, meu crescimento. Brilho de estrelas

"Um modo particular de ver o mundo"

2011-12-04T18:55:00.000-08:00

M.C. Escher

(1898-1972)

Nossa falível percepção

Mesmo com um único olho você pode perceber profundidade. A experiência da vida em noso meio ambiente, com nosso deslocamento frequente de um lugar para outro, faz-nos perceber vivermos em três dimensões. Mas há muitas outras "pistas" para que decodifiquemos o mundo, como a perspectiva. As coisas mais afastadas nos parecem menores, um princípio simples, mas que foi usado nas artes visuais a partir do século XIV.

Às vezes, porém, enganamo-nos em nossa percepçao, tentando, por exemplo, converter para três dimensões coisas que são planas, bidimensionais. Na gravura acima, a água parece subir pelo aqueduto. Apesar da colocação ilógica das colunas, a ilusão óptica nos dá uma irresistível impressão de profundidade, no caso, totalmente falsa. As sombras ajudam a criar a ilusão, transmitindo a idéia de solidez e profundidade reais.

A conclusão inevitável é a de que o mundo não é exatamente o que vemos, mas o que "lemos". Interpretamo -lo a partir dos nossos (pobres) cinco sentidos, que a todo momento podem nos pregar muitas peças. A todo momento podermos ter enganos ( alguns muito sérios) perceptivos. Julgamos ver uma coisa e vemos outra, pensamos ter ouvido alguém e não era nada, batemos no ombro de uma pessoa achando ser um amigo e quando ela se vira...

Nosso cérebro não tem condições de julgar com exatidão se sonhamos uma coisa, se ouvimos, se realmente vivemos aquilo. Enfim, somos animais extremamente falívies em matéria de percepção. Muitos animais, incluindo aí aves e insetos, são muito melhores que nós neste exercício, mas conseguimos ,pelo uso da nossa inteligência e razão, compensar as nossas graves deficiências sensoriais.

PROPOSTA

DATA DA POSTAGEM 19/12/2011

Construir uma descrição subjetiva, em no máximo 20 linhas, usando figuras que você conheça, tais como comparações, metáforas, aliterações, assonâncias, sinestesias.

Títulos "sugeridos"

Entre o meu e o seu olhar uma ponte de estrelas.

Cuidado, o luar está filmando!

O sol no olho da lua.

De Caminhos e Imagens, o Reencontro

2011-11-21T16:26:00.000-08:00

No caminho passou de tudo fome, frio, medo e algo que nunca tinha experimentado em toda sua vida: — tristeza. Uma dorzinha aguda que começava nas costas, se é que podemos chamar de costas, e culminava forte no coração mudando seu ritmo natural e descompassando todo seu ser. O rabo pendia e, Piloto sentia todo seu peso que quase tocava o chão. Mas nem por um momento pensou em desistir de sua busca. Há tempos que partira da velha cidadezinha abandonando aquele que tinha sido seu verdadeiro companheiro, e, agora de volta era preciso percorrer cada beco, cada praça, cada cantinho e ,quem sabe, por conta do inexplicável , esse mistério do encontro, traria ali na sua frente seu dono.

Um cansaço tomou conta do seu corpo, relembrou todo o trajeto percorrido, e das crueldades sofridas – pedradas- chutes, empurrões, mas era um cão otimista, de bem com a vida=. E a última imagem que tinha na mente era a de um sujeito que o protegeu da chuva, abaixando-se delicadamente com o guarda- chuva aberto sobre ele. Essa imagem encheu-o de coragem e mais uma vez ele acreditou na possibilidade do reencontro. Foi com esse pensamento que Piloto avistou no finalzinho da rua poeirenta seu antigo dono, sabia que era ele, sentiu seu cheiro inesquecível, reconheceu a capa preta que servia de manto pra ele nas noites que ambos saiam para passear. E com o coração em disparada e o rabo numa demonstração de alegria, no seu muito balançar, correu ao seu encontro,pois tanto um quanto o outro nunca esqueceram da arte de viver .

Laços quebrados

2011-11-15T04:44:00.000-08:00

Piloto... meu dono me nomeou assim pois sempre achava o caminho de volta, por mais longe que fosse, seu cheiro me encontrava onde estivesse, desde filhote fomos muito amigos.
Um belo dia olhou-me e disse que tinha que ir embora, achara um trabalho na cidade grande e aproveiraria a aportunidade, mas que não me esqueceria e voltaria para me buscar assim que pudesse.
Fiquei esperando, olhava todos os dias as pessoas descendo do ônibus na rodoviária, e nada... anos se passaram e meu dono não voltava, fiquei preocupado por algum tempo, mas ainda confiava em sua promessa!
Até que o tempo foi me fazendo lutar por mim, afinal, precisava sobreviver, comia o que conhecidos me davam, olhavam-me com pena, eu não gostava daquilo, mas tinha que me alimentar, tomava banho no rio, dormia na rua, era horrível, mas não havia outro remédio.
Bela manhã, acordei debaixo do banco da praça e então o vi! Meu dono finalmente havia voltado para a cidade, estava diferente, mas o cheiro não mudara...
Finalmente quando nos encaramos, percebi que estava melhor sem ele, aprendi a viver por mim, para as minhas coisas, enfrentar meus medos e não precisava mais dele.
Comprimentamo-nos e despedimos-nos com apenas um olhar, era tudo que nos restava, os laços estavam quebrados e sobrara apenas uma lembrança de um tempo que não voltaria mais.

"ESPAÇO, LUGAR MÁGICO"

2011-11-01T09:09:00.000-07:00

NARRATIVAS - O ESPAÇO

O espaço tem a função de revelar ao leitor, através das descrições (sensações + julgamentos), onde a ação (enredo) se passa. O narrador traduz em palavras adequadas aquilo que vê/sente/ouve/toca/cheira: cores, formas, cheiros, gostos, sons. Enquanto, na descrição, dá-se exatamente o contrário: o tempo é o grande privilegiado, e o espaço quase sempre um mero acessório decorativo.

Há vários tipos de espaço narrativo.

Cada um com suas peculiaridades.

Espaço decorativo: Na maior parte das narrativas o espaço serve de cenário, palco onde se desenrolam os acontecimentos...

Espaço funcional: Há narrativas, entretanto, em que o espaço determina a história, produz e modifica comportamentos...

Espaço hostil: Ambiente onde a personagem se expõe a riscos, aos azares...

Espaço afetivo: O espaço que desperta sensações “positivas” como calor, segurança, carinho...

Espaço psicológico: Nas narrativas psicológicas, em que predomina o fluxo mental, o tempo quase não é notado, a ação é retardada, o enredo se desenvolve em função dos pensamentos da personagem...

“E as rosas faziam-lhe falta. Haviam deixado um lugar claro dentro dela. Tira-se de uma mesa limpa um objeto e pela marca mais limpa que ficou então se vê que ao redor havia poeira. As rosas haviam deixado um lugar sem poeira e sem sono dentro dela. No seu coração, aquela rosa que ao menos poderia ter tirado para si sem prejudicar ninguém no mundo, faltava. Como uma falta maior”

Clarice Lispector. A imitação da rosa (p. 54)

A MUDANÇA

Carlos Drummond de Andrade.

Contos plausíveis

O homem voltou à terra natal e achou tudo mudado. Até a igreja mudara de lugar. Os moradores pareciam ter trocado de nacionalidade, falavam língua incompreensível. O clima também era diferente. A custo, depois de percorrer avenidas estranhas, que se perdiam no horizonte, topou com um cachorro que também vagava, inquieto, em busca de alguma coisa. Era velhíssimo sem trato, que parou à sua frente. Os dois se reconheceram: o cão Piloto e seu dono. Ao deixar a cidade, o homem abandonara Piloto, dizendo que voltaria em breve, e nunca mais voltou. O animal, inconformado, procurava-o por toda a parte. E conservava uma identidade que talvez só os cães consigam manter, na terra mutante. Piloto farejou longamente o homem, sem abanar o rabo. O homem não se animou a acariciá-lo. Depois, o cão virou as costas e saiu sem destino. O homem pensou em chamá-lo, mas desistiu. Afinal, reconheceu que ele próprio tinha mudado, ou que talvez só ele mudara, e a cidade era a mesma, vista por olhos que tinham esquecido a arte de viver.

PROPOSTA

DATA DA POSTAGEM 21/11/2011

Mude o foco narrativo do conto “A mudança”, ou seja, relate, em vinte linhas no máximo, os fatos sob o ponto de vista da personagem Piloto. Coloque um título.

HAIKAIS

2011-10-27T21:31:00.000-07:00

Mar poluído.
Vazamento de óleo_
Ave imóvel.

Frutas maduras
Fartura no pomar
Sanhaço se farta.

Tiro criminal
Chão colorido de anil
Ararinha azul

Córrego limpo
Peixes em reprodução
Pescador feliz.

Fauna em fuga
Fogo na floresta
Animais morrem.

Calor intenso
Incêndio na mata_
Coala salva.

****************************************************************

À natureza que se encontra constantemente ameaçada.

Essa postagem é do Toninhobira- "repostei" por conta das outras postagens que tinham "sumido"

Dos desencontros - Haicais

2011-10-24T03:25:00.001-07:00

Nossa amizade
cessa aqui
nesse trecho da estrada

Restou uns poucos traços
riscado ao acaso
no papel amassado

Segui por outro caminho
entre coisas
que não me tocam

Por um longo caminho
ando com a solidão
meu ar natural

Necessito da solidão
para recuperar o equilíbrio
ultrajado e angustiado

Quero ser
tão somente como os outros:
insignificantes

Bater o pé
no degrau de pedra e gritar:
Dane-se!

MLailin

Dos olhares - Haicais

2011-10-23T07:25:00.000-07:00

O vulcão, o fogo, as cinzas.
Teu amor fogo brando.
Poucas cinzas.

A folha, a árvore, o pássaro
No campo os corpos, o instante
Vôo infinito

A ave, o alimento, o ciscar.

Comer palavras é coisa dos homens.
Coisa do meditar.

A neve, a água, o frio
Teu corpo próximo
Ebulição.

Há campânulas roxas, brancas, amarelas.

No teu olhar há infinitas cores.

De doces amores.

sueliaduan

Matsuo Basho –O Mestre do HaiKai

Detalhe do Retrato de Bashô por Watanabe Kaz

Matsuo Basho (1644-1694) foi o poeta mais famoso do período Edo no Japão, mestre criador do Haikai.

Poesia - Haikai

2011-10-07T17:42:00.000-07:00

Ao sol da manhã

uma gota de orvalho

precioso diamante.

Matsuo Basho

Quietude

O barulho do pássaro

Pisando em folhas secas

Ryushi

Forma de poesia japonesa surgida no século XVI e ainda hoje em voga, composto de três versos, o primeiro de cinco, o segundo de sete e o terceiro de cinco sílabas, que geralmente tem como tema a natureza ou as estações do ano. Foi introduzido no Brasil em 1936 por Guilherme de Almeida.

Com fundamento na observação e contemplação enfatizando o sentimento natural e milenar de apreciação da natureza através da arte, sentimento este inerente a todo o ser humano. O mais tradicional poeta deste estilo é Matsuo Basho, monge Zen que aperfeiçoou o estilo e divulgou suas obras no final do século XVII.

Em época mais recente, Paulo Leminski explora novamente o hai-kai, adaptando-o, segundo a tendência do poema moderno, ou seja, sem rima. Como fazer hai-Kai de acordo com Leminski: Temos a fórmula do conteúdo, que é ao que os poetas contemporâneos obedecem ao invés da contagem de sílabas.

DATA DA POSTAGEM 24/10/2011

PROPOSTA POESIA HAIKAI

Crie cinco poemas

Escolha temas simples: natureza, estações, tempo, aves...

O primeiro verso expressa algo permanente, eterno.

O segundo introduz uma novidade, um fenômeno.

O terceiro e último, é a síntese

E observe as “dicas” de Leminski

"De olhares e lençóis"

2011-09-25T15:03:00.000-07:00

Não sei se começo pelo de dentro ou de fora, pela gravata ou pelo paletó. O que eu sei, com uma verdade pertubardora, é que aquela imagem ficaria retida na minha mente para o resto dos meus dias. A maneira com ela abria os botões da blusa e a delicadeza com que colocava o broche sobre o criado mudo foi o rito de passagem na minha mocidade.

Olhar seu corpo nu sobre os lençóis, o reflexo do sol sobre o broche, formando em suas pernas desenhos de tons entre o âmbar e verde claro, iluminava minhas tardes naquele finalzinho de Setembro. Eu era o mais feliz dos homens, então. Outros momentos, outros corpos seguiram-se a esse. Mas, em nenhum, cores e pernas entrelaçaram-se com tamanha harmonia.

Curioso por natureza e pesquisador por profissão, não tive sossego enquanto não voltei, trinta anos depois, à bela cidadezinha perdida entre planaltos e planícies. As pedras brancas espalhadas por todo o local e uma das primeiras catalogadas em minhas pesquisas serviam de pretexto para revistar o museu e, quem sabe, descobrir o paradeiro daquela que tanto prazer me deu.

Qual não foi minha surpresa ao adentrar no museu, deparei-me com uma luz entre o âmbar e o verde claro, coração acelerado, andei lentamente em direção aos raios luminosos, e lá estava ele, alojado sobre uma almofada azul, dentro de uma delicada caixa de vidro: — o broche . Perplexo, perguntei à moça do balcão que gentilmente contou-me toda a história. O broche tinha sido encontrado no sótão de uma casa, por volta de 1840, e passado de geração a geração, uma relíquia da Rússia czarista, e, olhando bem nos meus olhos, segredou: — Junto foram encontrados dois cadernos, infelizmente com letras ilegíveis, mas, em um deles, foi possível ler sobre um grande amor vivido. O povo aqui acredita em muitas histórias, o senhor sabe, e desde que o broche veio para cá, há quem diga que todas as moças que tiveram o privilégio de usá-lo viveram momentos inesquecíveis de prazer e amor.

O senhor acredita nisso, senhor...?

Memórias de um sótão.

2011-09-21T20:54:00.000-07:00

Imagem Google

“Na volta do cemitério, vovô subiu uma última vez ao sótão, só o tempo de tirar uma caixa de sapatos que, ao descer, entregou a mamãe com algumas palavras de explicação. Dentro havia fotografias, cartões-postais, cartas, um broche e dois cadernos. A letra do mais estragado deles, caprichada no começo ia piorando a medida que se viravam as páginas, até ficar no fim quase ilegível, algumas notas arremessadas que se diluíam no branco das últimas folhas virgens”

Um apito solto no ar.

Passado alguns anos, numa manhã de Agosto, acordei mais cedo e preparava meu café, quando ouvi um barulho vindo do sótão. Pensando se tratar de algum gato, fiz um chamado tradicional bichim... bichim. , mas como resposta, apenas risos do meu pai, saindo do sótão com uma caixa de sapato escurecida pela fumaça do fogão à lenha da casa. Após lhe pedir a benção como tradição mineira, quis saber, por que ele tinha ido ao sótão naquela hora do dia. Mas ele apenas falou que estava à procura de uns papeis antigos. Tomamos café juntos e cada um foi para sua rotina.

Durante o dia no escritório, lembrava da manhã com meu pai saindo do sótão, e pensava como velho tem manias, que a gente nunca entende. Aquilo ficou martelando na minha mente, pois fazia tempo que ele não subia por lá. Quando voltei do trabalho, minha mãe relatou que o pai passou varias horas no quintal, remexendo na caixa velha de sapato e que ela vez ou outra, ouvia um apito vindo do quintal, mas que não identificava e ele sempre afirmava, não ter ouvido nada e que ela minha mãe, deveria estar ficando maluca.

No dia seguinte uma ligação urgente vinda de minha residência, o que me preocupou, vez que isto não era comum na família. Rapidamente segui para a sala e ao ouvir a voz de minha mãe, senti que algo não estava bem, em meio a um choro ela dizia, que o pai tinha saído de casa após minha saída, que tinha tirado algo da tal caixa e que não tinha voltado para o almoço como de costume. Sai pelas ruas com a cabeça pensando mil asneiras. Veio a lembrança do pai remexendo na caixa e pensei que ele poderia ter cometido um suicídio, de tanto esperar o tal aumento da Previdência, que ele aguardava por mais de 10 anos. Mas, não constava que o pai, tivesse arma em casa, muito menos naquele sótão. Lembrei de passar pela estação, onde ele sempre voltava para ver os trens de ferro e conversar com velhos amigos.

Ao aproximar da estação, ouvi um apito que não cessava como se estivesse na boca de criança em dia de festa. Quanto mais aproximava, mais era audível. Quando cheguei ao muro da estação, avistei pessoas olhando para a via férrea, levei um susto, mas de longe vi meu pai, com um apito brilhante na boca e soprando e acenando com as mãos para os trens que vinham em manobras. Um funcionário logo me disse que meu pai invadira a pista com o apito e não reconhecia ninguém. Corri até ele, o abracei retirando dos trilhos. Ele me olhou deixou cair uma lagrima e afirmou que apenas queria mostrar que estava vivo e podia comandar as manobras dos trens, mas que não estava louco.

No outro dia bem cedo, peguei o trem com ele e minha mãe e fomos para a capital onde ele fez vários exames comprovando sua sanidade mental. Que fora apenas uma crise emocional pela perda do irmão. Ele tirou do bolso o apito amarrado a um broche de Honra ao Mérito ao sair da clinica e falou que aquele apito atado ao broche, o acompanhava deste o dia da morte do irmão numa manobra naquela estação e que fora lhe dado como lembrança, mas o seu pai, meu avô, o havia escondido nesta caixa de sapato, para evitar lembranças emotivas, mas ao rever os objetos naquela manhã um filme passou na sua mente lhe empurrando para aquela estação.

De repente um sorriso abriu em seu rosto era o trem que chegava à estação para nossa viagem de volta.

E hoje para evitar alguma recaída, o apito atado ao broche fica com a mãe.

Toninho

21/09/2011.

Uma leve alteração no objeto da caixa e nos personagens.

Coisa desta minha minerice e os trens que povoam meus olhos e ovuidos.

Eu juro que tentei fazer um texto curto.(perdão Sueli)

Memórias de um porão.

2011-09-20T06:23:00.000-07:00

Era um domingo nublado...vovó nos convidou para darmos os últimos arranjos na casa.
Mulher forte, não queria morar com nenhum dos filhos, apesar de todos a convidarem para suas casas, demorou admitir que após a morte do vovô há um ano, a casa ficou grande e vazia demais para que ela continuasse ali, resolveu então mudar-se para uma casa de repouso, junto com várias de suas amigas tão fortes e teimosas quanto ela, disse que lá ficaria bem, e não deu caso para discussões.
Chamou-me para ajudá-la com o porão, e quando chegamos lá, achei então uma caixa cheia de fotos que eu não conhecia.
Sentamos no sofá velho e ela então com um ar professoral começou a me contar a história da família... vi vovô orgulhoso em seu uniforme de praçinha da segunda Guerra, era claro seu orgulho de servir ao país, olhos jovens brilhantes, ela mostrou mais uma vez o anel comprado durante a guerra e o pedido de casamento, jóia italiana, coisa cara!
Mamãe em vária etapas da vida... menina travessa, com fita no cabelo, adolescente sonhadora, noiva feliz, grávida de meu irmão mais velho, e depois comigo nos braços.
Tios e tias também em várias fases, aquele balanço que tanto nos alegrou e despenteou nossos cabelos, vovô fez com tanto carinho e cuidado para que não arrebentasse.
Fotos do fogão à lenha sendo usado para cozinhar tantas ceias de Natal, tantos almoços de domingo...
Vovó ia me narrando cada etapa da sua vida de casada através daquelas fotos, era como um filme que não se movia, a energia para o movimento dele era a imaginação, então achamos uma dela ainda muito jovem, logo após o casamento, como era linda e era incrível sua memória, os detalhes narrados eram dignos de um livro auto-biográfico.
Histórias que não poderiam ser perdidas, conheci então um mundo novo, antigo mas ao mesmo tempo tão presente, aquele ar empoeirado do porão deu um toque todo especial à narração, para não dizer uma aula!
Mostrou que a vida apesar de dura, com 6 filhos e poucos recursos conseguiram formar uma família forte, de pessoas maravilhosas, e como era bom fazer parte daquilo tudo.
Família é algo que não escolhemos, mas são a nossa história, nossas origens, nos fazem o que somos.
Quando enfim terminou de narrar a última foto, nos abraçamos choramos... era difícil deixar algo tão importante, mas precisava ser feito.
Demos as mãos e não olhamos para trás, aquele domingo foi um recomeço para nós duas.
Pedi para ficar com a guarda das fotos, e com seu consentimento um dia escreverei um livro sobre sus memórias e será entitulado: Memórias de um porão.

Cruz de Ferro

2011-09-11T14:57:00.000-07:00

Cruz de Ferro

“Na volta do cemitério, vovô subiu uma última vez ao sótão, sóo tempo de tirar uma caixa de sapatos que, ao descer, entregou a mamãe com algumaspalavras de explicação. Dentro havia fotografias, cartões-postais, cartas, umbroche e dois cadernos. A letra do mais estragado deles, caprichada no começoia piorando à medida que se viravam as páginas, até ficar no fim quaseilegível,algumas notas arremessadas que se diluíam no branco das últimas folhasvirgens”

Lembro que minha mãe chorou muito ao ler os cadernos e veros retratos, mas não me permitiu examinar o que havia ali.

E, depois, assustado com a morte de meu pai, e com adiscussão que minha mãe teve com meu avô Jörg, pai de meu pai, expulsando-o decasa, nem me lembrei mais da caixa.

Fora que eu me preparava para o meu Bar Mitzvá, no mês quese aproximava.

Agora, após o cerimonial de matzeiva de minha mãe, 38 anos depois, volteipara aquela antiga casa, para encaixotar as velhas coisas.

E encontrei aquela caixa de sapato, que havia anos estavaesquecida por mim.

Dentro havia cartões-postais da Bélgica, Polônia, Vichy,Montpellier.

E também cartas dirigidas a pessoas que eu nunca ouvira falar.

Várias fotos de soldados, um deles muito parecido comigo, omesmo sorriso do meu filho.

Ao ler os cadernos, descobri que eram diários de um soldadoalemão.

Contavam sua empolgação ao começar na carreira militar, decomo foi seu treinamento, suas primeiras batalhas. Tinha um começo cheio deexpectativa e sonhos de um jovem rapaz, de sua bravura, como quando recebeu a'Cruz de Ferro', mas, no decorrer dos meses, ia mudando os sentimentos, quepassaram da dúvida ao mais completo desespero por suas tarefas, que anotava comtorturantes detalhes.

E contava também de como foram seus planos para fugir daAlemanha, pois o Fuhrer não tolerava desertores, e se refugiar num paísdistante, chamado Brasil, onde morava um velho amigo de seu pai, Jörg, o qual oacolheria.

E contava também como, no navio que fugia clandestinamente,conheceu uma linda e jovem judia, chamada Esther, que perdera toda a família em Auschwitz,

E como se encantara por ela.

E como, a partir daquele momento, se decidira judeu.

Ele já conhecia todos os rituais, linguajar e costumes, poisaprendera a reconhecer judeus em seu tempo de soldado.

Com suas condecorações vendidas, menos a Cruz de Ferro, foipagando sua estadia no novo país, como a moradia, as roupas e a circuncisão e osilêncio de um médico charlatão.

Casaram-se numa linda cerimônia, em que seu novo pai Jörgesteve presente para abençoá-los, e ele abrira um negócio de tecidos.

E depois de um tempo ele voltara a escrever contando quetivera um filho, e, já no final do segundo caderno, fazia esporádicas e rápidasanotações, sobre se era correto ele manter esses cadernos, e se um dia contariasua historia a alguém.

Ao voltar dessa viagem no tempo, me sentia zonzo,desnorteado. A última coisa que sobrara na caixa era um antigo broche, datadode 1939. Era a Cruz de Ferro.

Eu, um judeu, era filho de um soldado nazista.

Filho da Historia.

Filho da Mentira.

Filho do Amor.

Meu pai nunca havia contado em vida, pois não suportaria osilêncio e o desprezo de minha mãe.

Ela realmente nunca mais falou sobre meu pai.

"O FASCÍNIO DAS NARRATIVAS"-

2011-09-07T09:36:00.000-07:00

“O homem constrói casas porque está vivo, mas escreve livros porque se sabe mortal. Ele vive em grupo porque é gregário, mas lê porque se sabe só. Esta leitura é para ele uma companhia que não ocupa o lugar de qualquer outra, mas nenhuma outra companhia saberia substituir. Ela não oferece qualquer explicação definitiva sobre seu destino, mas tece uma trama cerrada de conivências entre a vida e ele. Infinitas e secretas conivências que falam da paradoxal felicidade de viver,enquanto elas mesmas deixam claro o trágico absurdo da vida. De tal forma que nossas razões para ler são tão estranhas quanto nossas razões para viver. E a ninguém é dado o poder para pedir contas dessa intimidade.”

Daniel Pennac

AQUI

CONSTRUÇÃO DE UM PROJETO DE TEXTO NARRATIVO

Em um texto no qual discute o processo de composição de seus contos Edgar Allan Poe destaca a importância, de antes de escrevê-los, determinar qual seria o fim pretendido para cada um deles. Poe via a escrita, de certa forma, como a execução de um planejamento previamente estabelecido e não concebia a possibilidade de dar início a um texto sem que soubesse como desejava concluí-lo. Era como se, a cada novo conto que pretendesse escrever, o autor procurasse, primeiramente, construir um projeto de texto.

Podemos, no caso da produção de textos narrativos, estabelecer alguns procedimentos que nos auxiliem a construir um projeto de texto que dê unidade ao trabalho como diferentes elementos narrativos e permita, ao mesmo tempo assegurarmos verossimilhança à história que pretendemos contar.

"Os campos de Honra"

Jean Rouaud.

FRAGMENTO:

O fragmento citado abaixo é parte da história de uma família contada por um narrador que “vasculha a memória”, buscando encontrar um sentido para a existência e decifrar um enigma cuja chave pode simplesmente estar guardada numa caixa escondida no sótão.

“Na volta do cemitério, vovô subiu uma última vez ao sótão, só o tempo de tirar uma caixa de sapatos que, ao descer, entregou a mamãe com algumas palavras de explicação. Dentro havia fotografias, cartões-postais, cartas, um broche e dois cadernos. A letra do mais estragado deles, caprichada no começo ia piorando à medida que se viravam as páginas, até ficar no fim quase ilegível, algumas notas arremessadas que se diluíam no branco das últimas folhas virgens”

DATA DA POSTAGEM 26/09/2011

PROPOSTA

Imagine-se no papel do escritor e relate um dos episódios significativos da história dessa família. Sua narrativa deverá ser em 1ª pessoa, o episódio narrado deverá estar centrado em pelo menos um dos objetos guardados na caixa de sapatos (fotografias, cartões-postais, carta, um broche, dois cadernos).

Piri

2011-08-23T17:18:00.000-07:00

Porque a gente combinou de tomar café naquela pequena padaria de Piri à qual nunca fomos juntos, mas fomos em outras andanças, separados, e combinamos de antemão que não teríamos dinheiro para comprar outras coisas senão café, porque nos conhecíamos bem e sabíamos que não teríamos. E também sonhamos que você usaria aquela camiseta vermelha de sempre que tinha a malha boa e não acabava nunca, mesmo muitos anos depois, quando nos encontrássemos naquela pequena padaria de Piri, você ainda a teria e a usaria, embora um tanto que desbotada. “A tinta pode até sair, mas essa malha nunca acaba”, você disse.

E a noite desmaiava dentro do meu estômago, a gente ora falava, ora só imaginava a pequena padaria como as coisas de Piri, toda enfeitada de doces caros e a gente rindo do pouco dinheiro que tivesse e mal daria para o café. A gente nunca que mudava, se eu estava mudando, era só de lugar, se você ficava, não era por muito tempo também porque a gente nunca que mudava aquele jeito de se mudar sempre, tal cigano. A gente ria na calçada do estrangeiro como riria em Piri, ria da nossa despedida se misturando com as coisas inventadas que estariam por vir. E o medo desmaiava em meu estômago, e se você perdesse a camiseta? E se não desse jeito de ir?

Por quê? Se a gente combinou de tomar café naquela pequena padaria, anos depois, você esteve ali com outra camiseta e outra garota? Por quê? Só para se vingar de mim? A gente estava certo, não estava? a gente nunca que mudava, nunca que deixava de se mudar, a gente nunca que daria certo assim.

(Mas gosto de imaginar, todos os anos, no dia marcado, que me sento no banco da pequena padaria, peço um café e brindo: à Piri! E você se aproxima, sem um puto no bolso, com uma camiseta vermelho-desbotado e diz: paga um pra mim?)

"De Cheiros e Memórias"

2011-08-22T14:47:00.000-07:00

Cézanne

O cheiro do café. Minha mãe de costas, o perfume que exalava de seus cabelos encaracolados sobre os ombros, seus dedos delicados segurando o coador, coador de pano, e a voz grave de meu pai lendo poemas, são imagens que trago na minha memória, como um filme que fica na nossa mente para sempre. Ainda posso sentir o aroma que impregnava toda a sala.
Eram tardes silenciosas e somente a voz forte de meu pai preenchia todo o espaço. Ele, acabada a leitura, dizia: - é preciso ler também com o coração. Dizia isso com um sorriso largo balançando os ombros, uma mania entre tantas outras de seu jeito de ser. Feito ao poeta, seus ombros não suportaram o mundo. Tão belo, tão jovem.

Cheiro da morte. Morte do corpo. Cheiro da palavra viva que ficou em mim, transformou-se no produto do meu trabalho diário, prazer e alegria das minhas caminhadas literárias.

Outros cheiros seguiram -se a esse como deliciosa madeleine ao destampar o fluxo da memória: - os anos na Universidade, os grandes amigos que lá encontrei, as reuniões de estudo, os debates, as idéias, os livros.

Ato contínuo, memória ativada, sigo de lembranças em lembranças, o bar, o teatro, os envolvimentos, as lutas, o sonho. Filhos, família, nascimentos e mortes. Perdas e ganhos.

E, como disse o grande poeta: -

“De tudo fica um pouco... Fica um pouco de teu queixo No queixo de tua filha. Do teu áspero silêncio, um pouco ficou, um pouco... Se de tudo fica um pouco Mas porque não ficaria um pouco de mim? No trem que leva ao norte, no barco ,nos anúncios de jornal ,um pouco de mim em Londres, um pouco de mim algures?...”C.D.

Em mim, esse pouco se agigantou e, às vezes, sou toda memória.

Sociedade Secreta

2011-08-19T17:07:00.000-07:00

          Desde cedo ela sabia ser diferente.
          Enquanto criança brincava como qualquer outra criança de todas as brincadeiras de criança, conhecia todas as brincadeiras de roda, pique-esconde, polícia e ladrão, pega-pega. Diferentemente das outras meninas topava todas as brincadeiras tipicamente de meninos também e não admitia ser tratada diferente, empinava pipas, jogava bola, nadava em rios.
          Ela teve a sorte. Cresceu livre. Correndo em pastos, nadando em rios e subindo em árvores.
          E mesmo assim ela ainda sabia ser diferente.
          Certa vez a título de conseguir uma arma para domar os filhos em horas de aperto a mãe contou a história de um tal de "Homem do saco". Esse homem era um andarilho, não tinha casa, vivia sujo, barbudo e com os cabelos todo desgrenhado. O "homem do saco" era um homem mau, ele pegava as criancinhas que não se comportavam bem e enfiava-os dentro daquele saco. Nunca mais se tinha noticias da tal criança.
          Ao se deitar a menina ficou pensando no que tinha feito durante o dia, será que teria se comportado bem? Ouviu um barulho do lado de fora da janela. O que seria aquele barulho? Já era tarde a casa toda estava escura. Todos estavam dormindo. Acordou o irmãozinho e ambos foram olhar por entre os vãos da janela.
          O medo consumia, tremia, suava, o coração batia descompassadamente e chegava a ouvir o seu som em meio ao silencio mortal que habitava a casa. E lá estava ele. O temível "Homem do saco", em carne, osso e saco. E olhava para ela do outro lado da janela como se pudesse vê-la. E a menina observou, apavorada porém a curiosidade era maior e aos poucos o "Homem do Saco' foi ficando menos assustador e até um pouco mais simpático. Talvez ele não fosse tão ruim assim...
          Do muro no fundo do quintal que dava para um pasto, conseguia-se enxergar um córregozinho, certa vez, depois de um pé-d'agua passageiro, o sol estava de volta e um arco-íris riscava o céu, a mãe dizia que lá no pé do arco-íris havia um pote de ouro guardado por duendes. Correu para o quintal, virou uma lata de ponta cabeça, subiu sobre ela e ficou contemplando o córrego, lá, era lá o final do arco-íris. E lá estava o pote de ouro, ele era grande, e irradiava uma luz amarela e seus guardiãos estavam todos apostos, guardando seu valioso conteúdo. Ao redor do pote existia uma pequena cidade. Ah essa cidade provavelmente só aparecia em dias de chuva. Era como a névoa.
          Sua imaginação vagou, sem rumo, sem porto, sem limites e de um salto já era adolescente.
          E nessa fase acreditou nos príncipes, esses se transformavam em sapos. E logo depois outro se apresentava, outros castelos se criava e mesmo com toda a semelhança com as outras sonhadoras, a menina moça ainda assim era diferente. Sua dor se confundia com a dor de suas personagens favoritas.
          Passaram-se os anos e de sonhadora encontrou sua diferença em mulheres fortes e encontrava seus ideais em novas filosofias, e o abismo abria-se cada vez mais.
          Certa ocasião acreditou que o problema era ela.
          Somente ela conseguia ver beleza traduzida em palavras nas coisas mais banais, ninguém mais parecia notar o que a encantava.
          E a mulher que quando menina viajava nas leves asas da imaginação hoje estava acorrentada dentro de si própria. Converteu em silêncio tudo o que tinha a dizer.
          Os livros traduziam esse silêncio, supria suas carências e era sua companhia constante. E com os livros começou a conhecer sua diferença e acalentar a idéia que talvez pudesse encontrar seus semelhantes.
          E conheci o significado da diferença.
          Os amantes dos livros, das histórias e das palavras formam uma sociedade secreta. E seus membros se reconhecem onde quer que estejam.

Aquela tarde

2011-08-13T07:47:00.001-07:00

Com toda a ansiedade que uma alguém de 7 anos pode ter, esperava minha mãe terminar de se arumar para cumprir a promessa de irmos ao cimema naquela tarde de domingo. Iríamos assistir ao fenômeno do momento... E.T.
Todos prontos, pegamos o ônibus que nos levaria ao destino.
Colocada no banco, com todo o carinho que uma mãe de filha única pode ter, aproveitei a viagem, pois sabia que uma próxima poderia demorar, afinal, cinema para nós era luxo.
Chegamos, fila para bilhetes, pipoca e refrigerante, coração batendo forte!
Filme começa... emoção inesperada...eles não falam a minha língua!! terei que ler legendas, e consigo sem problemas, já leio "corrido" como dizia minha avó, e não apenas palavras soltas.
Quanta emoção e orgulho próprio, além é claro de toda a beleza da estória apresentada.
Saio do cinema dizendo "Where stays México?" repetindo a pergunta que a pequena Drew faz à sua mãe sobre o paradeiro do pai.
Depois fomos tomar um lanche na clássica Pastelaria Chinesa, repetindo frases do filme.
Foram tantas surpresas... conhecer uma língua nova, saber que já lia sem problemas, rimos e choramos juntas naquela tarde inesquecível.

O homem que amansava animal.

2011-08-12T12:09:00.000-07:00

Imagem Google

Aquele homem franzino, com suas esporas sempre vistosas sobre aquelas botas longas, era o mais ágil e valente daquela região. Seu nome era Venâncio, um negro criado lá pelas bandas do Furtado entre Itabira e Santa Maria, isto lá nas Minas tão Gerais, um lugar largado numa grota, serpenteados por um córrego de água frias onde se podiam pescar vários peixes como: Bagres, Lambaris, Mandis e Traíras.

Assim nasceu e viveu ali este homem entre todos os tipos de animais. Já criança tendo como companheiros velhos amansadores de animais, vaqueiros e lavradores. Quando sol se fazia presente, ele já estava na roça com seu ginete a campear as vacas para a ordenha. De posse de uma caneca de ágata verde já descascada em varias partes.Dentro desta, colocavam rapadura raspada e mais uma composição em pó guardada a sete chaves, ensinada pelos vaqueiros. Era o ritual matinal tomar uma caneca do primeiro leite com esta mistura, seguindo orientação dos vaqueiros, pois que assim procedendo, seria um dos mais importante e valente vaqueiro amansador de animais bravos, a quem todos os animais se reverenciariam.

Certa vez em suas prosas e causos de assombrações, ali junto ao fogão de lenha à espera de um mingau de milho que fervia numa panela preta de ferro, ele segredou. Dizendo que seus pais disseram, que quando ele veio ao mundo, foi lavado com sangue de tatu, pois assim se acreditava naquela época e região, que este ato, lhe faria uma pessoa protegida de todas as doenças e maldades do mundo, assim tipo corpo fechado. Assim era o Venâncio uma pessoa destemida, uma pessoa boa, o amansador oficial de animais. Era emocionante vê-lo em ação devido sua habilidade sobre aqueles animais, que se quedavam sob suas ordens.

Hoje lembro claramente daquele momento, era um domingo, toda meninada da rua sobre os muros das casas para ver aquele homem e o animal, como nas grandes touradas. Ele recebeu o animal e lentamente com numa conversa silenciosa com a criatura, ele ia aos poucos colocando as montarias e vez ou outra o animal mostrava repulsa, bufava e se empinava nas pastas traseiras, o que era motivo de festa e medo da criançada. Num instante de pura magia e concentração, ele chegou bem junto ás orelhas do animal, parecia um ritual de oração entre ele e a criatura. Alguns presentes diziam que era uma reza brava, que os piões tinham para esta arte, foi um momento que o silencio imperou total naquela rua. Num lance rápido o Venâncio se jogou sobre o cavalo e os dois encenaram a mais linda dança, varrendo todo salão digo rua com suas manobras arriscadas junto ás cercas e muros das casas. Aos poucos o animal foi cedendo e ele orgulhoso vitorioso apeou do cavalo que estava totalmente molhado e calmo.

Ainda hoje me lembro deste tio e suas manobras. Assim movido pela curiosidade, muitos anos depois em conversa com o tio Venâncio, ele não sabia dizer sobre a mistura usada naquele leite pelas manhãs. Mas o que ele rezava para o animal naquele silencio profundo, era uma oração que dizia assim:

- “Santo Antonio pequenino amansador de burro bravo, amansa esse burro para mim, que é mais bravo do que o diabo. Que fique imóvel debaixo do meu pé esquerdo. Amém”.

Uma homenagem a um tio que já mudou de plano para novas jornadas.

Toninhobira

A Carta

2011-08-10T08:22:00.000-07:00

Lembro bem de quando o vi, naquela manhã de sábado.
Eu o vi ali, sentado,absorto...
Ele estava bem vestido, usava uma calça cáqui, camisa listrada, uma boina. Magro, estatura mediana.
Devia ter mais ou menos uns 70 anos.
E escrevia uma carta.
Em volta havia muito movimento de pessoas que, como eu, deixaram para resolver seus problemas na última hora.
E ele parecia uma ilha ali, em volta dele me dava a impressão que até o ar parava.
E ele continuava escrevendo.
O quê ele escrevia? O que motivava tanta concentração?
No auge da curiosidade, olhei para a carta e no topo estava escrito assim:

'Minha Querida
Estou escrevendo para saber se você está bem'

Virei os olhos rápido, me sentindo péssima por ler correspondência
alheia, mas por dentro, algo gritava pra saber quem era essa querida.
Uma filha, neta, uma amiga, uma amante?
E ele continuava escrevendo.
Alheio a mim, alheio a tudo.
Não sei explicar o que tanto me chamou a atenção naquele senhor, se por ele estar escrevendo uma carta,
algo raro nesse mundo digital,
ou talvez fosse todo o sentimento que emanava dele, pois, logo que acabou a carta,
vi escrito assim:

'Não sei se já encontrou outra pessoa, mas só queria que soubesse que ainda penso em você,
e sempre te amei'

Ele fechou o envelope, entregou no guichê e, pegando sua bengala, partiu.
Me deixando ali, com uma esperança inexplicável na humanidade
E um delicioso sabor de poesia na boca.

VINTE ANOS DEPOIS

2011-08-10T05:47:00.000-07:00

Mas o que aconteceu? Perguntei, enquanto Dona Yole ia contando os fatos que culminaram com a tragédia. O que sabia sobre os suicidas? Nada. A não ser o que Dante Alighieri havia escrito em sua “Divina Comédia” onde ele colocou os suicidas no segundo recinto do sétimo círculo infernal, transformando em espécies de árvores, eternamente dilacerados pelas harpias, monstros fabulosos, com rosto de mulher e corpo de ave de rapina. Procurei as palavras, as palavras certas para dizer que não iria, procurei uma raiva por essa covardia maldita, mas não encontrei nada. Abaixei os olhos enquanto dizia: “Conta comigo” Na realidade eu dizia: “Eu farei isso, especialmente por você, minha amiga, porque você significa muito para mim”.

Sentei na cadeira ao lado da cama e olhei o rosto daquela mulher que dormia. Senti uma angústia muito grande, em parte pelo seu trabalho, pelos seus filhos, pela importância que um dia ela teve em minha vida e por estar desperdiçando a sua vida. Para ela dava no mesmo que as pessoas rissem ou ficassem zangadas com ela. Talvez agisse como fez um dia, tentando convencer a mim e a Damião, dizendo: “Todos vocês estão enganados, vocês são dois ultrapassados, eu tenho coragem e estou atualizada dos fatos”. E vi ódio chispando dos seus olhos e senti que num instante algo explodiria, mas então a via refrear-se e todo o seu corpo parecia emitir faíscas, mas não palavras... Olhei-a buscando sinais disso em seu rosto.

O que houve com você? Onde esta aquela mulher corajosa? Sempre que me sinto desanimada e sem esperança e em você que eu penso. Eu e você subindo e descendo as montanhas de Monte Verde, rindo, contando histórias e depois deitando o corpo cansado no alto do pico do selado ficando ali até anoitecer procurando Andrômeda, Cassiopéia, o Cruzeiro do sul e o planeta Vênus sempre a leste na direção da sua casa no meio do vale... Aconteça o que acontecer eu voltarei para te buscar, disse a ela, enquanto me agarrava ao mato tentando alcançar a estrada.

É preciso tomar muito cuidado, disse Damião naquela tarde. Esse caminho para Campos do Jordão é usado somente por motos e Jeep com homens no volante, é uma estrada de difícil acesso, esta cheia de buracos e escorregadia devido às chuvas dos últimos dias. Não importa, disse Pauline. Todos os dias vejo jeep e motos chegando, nos iremos e voltaremos amanhã a tarde – disse isso sentando ao meu lado. “Nós”, isso era o bastante, pensei. Ela sempre fazia coisas ao seu modo.

Não voltamos na tarde seguinte e nem na outra. Já tínhamos percorrido um longo trajeto e uma chuva fina caia. Pauline não viu o buraco e então o Jeep tombou lentamente e capotou uma duas vezes ouvi o barulho de galhos quebrando, vidros quebrados, óleo derramando. Procurei por Pauline e não a encontrei, procurei ouvir sua respiração não ouvi barulho algum. Arrastei-me até o início do barranco segurando no mato muito assustada. Devia ir procurar ajuda. Resolvi seguir em frente, ao dar o primeiro passo cai numa poça de lama, minha calça ficou toda encharcada. Não devia andar muito rápido para não gastar as energias, e também porque não conseguia enxergar um palmo a frente do nariz. Tremendo ante a ideia de que estava sozinha no meio do mato, correndo perigo de ser atacada por algum animal selvagem esfreguei minhas mãos para ativar a circulação e cambaleando segui. Algumas vezes engatinhando, com as mãos no chão para saber onde pisava, eu avançava com uma determinação que me surpreendia. A noite avançava... Os únicos ruídos eram da chuva que caia, do meu pensamento e da minha respiração. Então por sobre esses ruídos, outro som, mais alto começou a crescer, constante e pleno. Era magnifico! O latido de um cachorro. E mais a frente à estrada começou a ficar mais firme, e as árvores foram se tornando mais escassas, então avistei uma luz e uma casa. Não foi tão difícil quanto imaginei. Com uma explosão final de energia cheguei até a porta. Bati, bati... Um senhor veio atender. Ele me examinou, toda molhada e suja. Eu me mexi tentando ocultar a calça rasgada. Então pedi a ele que socorresse Pauline, que um jeep havia caído num precipício e havia uma pessoa debaixo dele. Ele ouvia sem compreender, dizendo para falar com calma. Lá em cima... Na serra... Cansada demais para pensar, afastei-me quase caindo. Levei a mão na cabeça e novamente pedi: por favor, preciso de um telefone, minha amiga Pauline esta lá em cima machucada... Então não aguentei mais e comecei a chorar e não conseguia mais conter as lágrimas. Ele chamou sua mulher e num tom mais delicado, disse às palavras que eu estivera esperando a noite toda para ouvir: “Fica com ela, vou até a cidade procurar ajuda!” Pauline foi localizada. Havia escoriações por todo o corpo e uma perna quebrada. O jeep foi retirado por um guindaste. Algum tempo depois Damião nos levou para ver o local. Uma árvore caída havia impedido o jeep de cair num enorme precipício.

O que se passou com você no fundo do seu coração? Está tudo escondido atrás desse rosto tão tranquilo semelhante à máscara. Meus olhos acompanham o movimento da colcha e as sombras do quarto sobre o seu corpo. Você ficará bem, pensei. Olho a cidade lá fora, tudo está em silencio, poucos carros circulam. Notei que agora podia ver a lua saindo atrás do prédio em frente, e, enquanto olhava esse mundo, as vozes chegavam muito estranhas...

Não sei mais muita coisa daquele tempo. Evito a todo custo retornar para aquelas montanhas. Damião e o pai de Pauline estão enterrados no pequeno cemitério da cidade. A linda casa no vale foi vendida e o Jeep vendido a um jovem que durante longo tempo levou turistas até o início das trilhas. Procuro na minha mente o nome do homem que me socorreu e o nome da cidade, não encontro nada, tudo está encerrado do lado de fora das vidraças.

Márcia Lailin

Gênero Memórias

2011-08-05T20:15:00.000-07:00

Edward Hopper

Etimologicamente, “recordar” vem de re + cordis (coração), significando, literalmente, “trazer de novo ao coração algo que, devido à ação do tempo, tenha ficado esquecido em algum lugar da memória”. Podemos dizer que, em linhas gerais, é exatamente essa função de um texto do gênero Memórias.

Lendo o texto de Rubem Alves, AQUI, verificamos que há dois tipos de memória. O autor destaca a importância das duas, mas tece uma bela e poética distinção entre elas. E a proposta do exercício é exatamente recorrermos a essa memória e nos alegrarmos com o vivido ou o presenciado.

DATA DA POSTAGEM 25/08/2011

PROPOSTA

Busque na memória algum fato que tenha vivido e que de alguma forma seja prazeroso recordar, escrever, contar ou se preferir, relate algo vivido por outra pessoa e que ficou marcado em sua memória.

RECESSO

2011-07-28T05:28:00.000-07:00

A leitora, 2005- Espanha- Carmen Varela

"Mais exercícios em algumas semanas".

Abraços a todos,

sueli aduan

PARCEIROS DA ALMA

2011-07-19T16:08:00.000-07:00

Foi em uma tarde de abril, que Leo apareceu. Tendo levantado os olhos do livro para pegar uma caneta que caíra no chão avistei-o. Caminhava devagar ao meu encontro A principio pensei em ignorar, mas à medida que se aproximava levantou a mão até a altura do coração. E esse simples gesto fez com que eu largasse os livros e fosse ao seu encontro. Ele fechou os olhos e disse: “Não estou bem...”.

“Você pode ficar aqui, fique aqui comigo” – Disse a ele – enquanto apertava a sua mão.

O sol estava sumindo no horizonte. Nuvens negras apareceram do lado do poente. Estava se aproximando uma grande tempestade. Sai da sala por alguns instantes para buscar lençol e cobertor. Quando voltei ele estava mais animado. Perguntei se tinha fome. Ele disse que queria ficar apenas do meu lado, nada mais. Enquanto ele me olhava arrumei o sofá-cama da sala e ele deitou. Depois, um pouco tímida, abaixei o corpo e beijei o seu rosto. Ele segurando os meus braços pediu que ficasse ali com ele. Tirei o sapato e arrumei um lugar próximo, colocando meu rosto bem próximo do seu peito. Depois de alguns minutos levantei e abri a janela para que pudéssemos ouvir o barulho da chuva que caia fortemente. Isso trazia calma e relaxamento da tensão nervosa. Então me contou sua história, o acontecimento que fez nele uma transformação de causar arrepios... Mudança tão grande que não sabia mais se essa era a sua vida. Não era feliz, mas agora estava começando a depositar toda a sua confiança naquela coisa que todos nos conhecemos muito bem: o amor. “Ela agora existe”, disse. Pelo menos da mesma maneira como teria existido antes. Quando ela aparecia ele tinha de estar presente para vê-la. Isso o ajudava a conservar a imagem dela como a coisa mais preciosa que possuía nesse mundo. Ela trazia alegria para seus dias e separado dela ele morria a cada instante.

Fez um relato completo das suas falhas, sua vida, seus sonhos... Contudo sem jamais chegar ao fim, mas eu fiquei sabendo pela constância com que olhava a tela do computador. Já sabia desde o momento em que o vi.

Mlailin

Menino que vi

2011-07-17T14:08:00.000-07:00

imagem Google

Nasce o dia vejo o menino apressado

Nas costas uma mochila tão pesada

Menino carrega o fardo do passado

Naquela sua aparência curvada

Finge feliz para a vida, que não tem

Em contraste com seu olhar triste.

Ignora os olhares e segue para o trem

Na janela viaja no que não existe

Ele não leva as esperanças na vida

Que perdida em mistérios e segredos

Compõem apenas uma carga fingida.

Assim desce menino, sobe homem suicida

Numa corrida desesperada entre medos

Parte desta vida nua, na bala perdida.

Toninho

Raízes.

2011-07-12T11:49:00.000-07:00

Presos em seus anseios, eles correm, soltos, por medo, o medo de se encontrar.
Encontrar-me, transição impensada. É como se nada se completa, antes que se quebre totalmente. Nos fere, nos destrói, sem pensar. A tristeza corroeu seus tímpanos com límpidas notas de orgulho e saudade. Liberdade. Antes fosse almejada, nos prendemos, aos mais impares desejos. Ele se sentiu passado. Ele se viu futuro. Mas não é presente. Ausente, de pensamentos e momentos. A espera da reciprocidade, infundada! Mas que diabos é isso? Só se sabe que existe. De que vale existir? Sem sentir o tempo a passar. Ele parou de divagar, lembrou-se de que a vida não é de sonhar, colocou-se a dispensar delongas emocionais, e cogitou na idéia de transcrever pequenas idéias. Mas caiu por si a sentir sua vida transcriando momentos de angustia através de papeis, seus vômitos tomando forma. Logo, se viu, inútil. Sozinho, inútil e desprezível. E mesmo assim, foi. Foi, pra onde? Não sei te dizer, mas ele foi, caminhar.
Andou, sim, andou por ai. Subiu até a esquina e correu toda a rua, a chorar, sem saber o que fazer e desesperado procurou o primeiro bar nojento que encontrasse, mas tinha que ser o mais nojento, o mais desprezível e o mais, vazio. Como ele. Mas, covarde, não teve coragem de entrar. Tímido, dos ombros arqueados, desceu a rua a olhar o céu.
Pra que existimos? Divagava a caminhar. Lembrava dos momentos que passaram, e, tropeçava a cada passo na calçada de pedras cor de barro batido. Distraído. Esbarrava em todos, e ficava, mais e mais, arqueado, fechado, recluso.
A solidão é algo terrível, mas temível mesmo, é a reclusão. Impulsivo, ele correu até o parque mais próximo, a praça mais longe ou o gramado menos verde. E se jogou. Na magnífica desolação verde das praças urbanísticas e infestadas de mendigos. Desligou seus suspiros, seus pensamentos. Ligou sua ancestralidade. Mãe terra.
Como num transe, não se mexia, nem um músculo. Parou, respirou. Respirar!
...
Respirou.
E ainda lá, sentia, o corpo-chão, universo. E sentia-se pequeno, mas, presente. Desligou-se da reciprocidade, o universo já lhe cedia isto e ele nem percebia, nunca.
Minutos passaram, horas voaram, meses chegaram. E ele ficou, findou raízes, cresceu. Preso a mãe terra. Sem pensar, sem chorar, sem se distrair com as tristezas mundanas. Em seu tronco-torso, sente, uma mão a lhe tocar. A razão de todo o seu penar, que volta, de repente, para juntar. Mas o corpo-chão, já endurecido por suas cascas, não desprende ao chão.
A mão, lhe pede só mais dois minutos. Sem sinais pra continuar, segue, direto e reto.
O rapaz e suas raízes, se tornam apenas um emaranhado de lembranças, porém isolados. Arqueados, fechados. Galhos e ombros levantados. Pernas cruzadas, sorrisos acanhados.
E ele se vê assim, alheio. Ao mundo que está tão conectado.
(Des)conectado.

Não nos damos conta Quitéria

2011-07-10T13:50:00.000-07:00

Às vezes sentimos uma tristeza dessas que não se consegue chorar, por maior que seja nosso esforço, por mais que se tente. Secamos. Nem uma lágrima brota dos nossos olhos. Parece que qualquer movimento, um único virar de rosto ou piscar de olhos, vai doer mais.É como se a gente quisesse parar tudo em volta, paralisar o tempo. Talvez seja assim mesmo e nós que não nos damos conta. Tudo pára dentro da gente. Lá no fundo do nosso ser só um vazio, um nada, um não querer.

Foi assim que vi Quitéria naquela tarde, naquela hora da tarde mais precisamente, com rosto fechado e o olhar parado.Com passos lentos veio em minha direção. Tinha os cabelos escorridos, os lábios entreabertos parecendo que queria dizer algo, um andar bambeante, quase um arrasto, uma dor sem fim.E eu fiquei ali olhando para ela, olhando através dela sem fazer nada imóvel. Por uns momentos tive a sensação que não existia. Eu não estava vivendo. Não podia mesmo falar nada, não havia nada a ser falado. Minhas dores eram outras, não tão cruas, tão puras como as dela.

Havia um silêncio pairando no ar, as poucas lojinhas da pacata cidade já estavam começando a fechar-se.

O relógio da matriz marcava 17h45min, aquele finalzinho de tarde, igual a tantas outras tarde, tornou-se a mais diferente de todas as tardes de minha vida.E ainda, hoje, passado tanto tempo quando me recordo daquela tarde, vejo que ela foi a mais marcante, a mais dolorosa de todas já vividas. E já vivi muito. Mas por mais que viva nenhum outro olhar será como o de Quitéria, nenhuma outra dor se igualará a dela. Nada nunca.

Só seu olhar continua cravado fundo em mim doendo em mim. No fundo também acho que somos nós que não nos damos conta. Tudo é sempre muito igual, os dias, o ir e vir, as horas passando, o trabalho feito. O que tem valia mesmo é a nossa emoção, é o cheirinho do café passado na hora, o cãozinho latindo ao longe, uma brisa suave a nos refrescar, tardes a conversar. Ouvir a chuva batendo assim nos telhados, escutar criança chorar. Acho que é só isso mesmo o que conta o resto é enfado, canseira, obra do tinhoso, como diz o povo daqui, como disse Quitéria. E pensando bem acho que a gente é que não se dá conta de tudo isso mesmo e o abraço morre antes da junção dos corpos e sobram palavras, palavras, palavras.

Hoje me pergunto por que não abracei Quitéria, não a acolhi em meus braços, acarinhei seus cabelos? Tudo tão simples. Acho que somos nós que não nos damos conta da simplicidade do gesto modificando a vida.Na minha memória as palavras pausadas de Quitéria quase sussurrada, um sopro, um quase gemido, um pedido de socorro: -“quem qui punho curagem pruma barbaridade dessa, uma farta di amor tão inorme, qui homê ou muiê vive despois do acontecido”

E eu ali, tentando entender, raciocinar, perplexa não derramei uma lágrima. Mas doeu. Não sei o que mais me machucou o fato ou Quitéria. Acho que os dois. Tudo. A nossa própria impotência diante do imprevisto, diante da tragédia.E foi uma tragédia.A poeira que levantou o barulho das patas no chão, o relinchar, os berros das pessoas, a agonia, o sangue no chão, o choro, tudo meio misturado assim mesmo. Não parecia real.Aquele cavalo forte desembestado, o menino pendurado, preso pelas amarras do arreio, se debatendo entre pedras e pedregulhos, os lábios já cortados, ensangüentados, a pele das pernas já corroídas. E nada parava aquele animal, era obediente a ordem dada.E ela foi dada. Corre, corre Untu. Ele correu. Nada iria fazê-lo parar conhecia a voz do dono gritando: - Corre, corre Untu. Vingança estranha essa ferir o filho pra atingir a mãe.

Novela

2011-06-27T14:45:00.000-07:00

Assistia todas as novelas, duas, seis, sete, oito e qualquer outra reprise que pudesse passar entre esses horários. Entre sonhos e panelas, desejos e afazeres aquela vida encantada das novelas dividia sua mente entre os devaneios e a realidade, mais devaneios que realidade. Se imaginava a mocinha da novela das seis e num passe de mágica era a própria megera da novela das oito. As megeras tem seu charme, mas isso até o próximo capítulo pois no final queria a mocinha, seus destinos são perfeitos, todo sofrimento em prol ao um destino de contos de fadas.

Por vezes se revoltava diante do sapato gasto e as roupas de todos os dias, nem as empregadas da novela das sete repetiam figurino, sempre tão coloridos e alegres. E tudo acabaria bem no final, com casamento e festa. Assim seria sua vida, por hora imaginava, mas cria piamente, seria um enredo de novela.

Sofreu horas e horas a fio o triste destino do núcleo pobre, vítima de carrascos e injustiças. “Ah um dia o mocinho olharia para ela e só ele saberia o seu real valor. E a levaria para sua grande casa, com carrão e mordomo, e o esperaria com seu lindo vestido longo no topo de uma escadaria enorme.” Ensaiava mentalmente o que diria quando o mocinho se declarasse, diria palavras bonitas, nem sabia o significado de muitas delas, mas eram bonitas.

Um dia, como outro dia qualquer. Acordou cedo com a cara inchada, descabelada, insatisfeita com seu destino tão lento, dia de feira, a patroa queria que fosse cedo, não podia perder o melhor da feira. Arrastou as sandálias pelo asfalto com a cabeça nas nuvens. Entre pepinos e abobrinhas o moço era lindo, a voz que lhe cortejava para uma compra perfeita e lhe piscava um olho galante. O coração lhe saltou à boca. Se deteve analisando as possibilidades. Virou-lhe as costas afinal, o mocinho não estava encerrado num cubo.

Ruídos do Centro de São Paulo

2011-06-25T23:47:00.000-07:00

O vagão vazio da alma curiosa está parado na estação Liberdade. Aponta para a rua, subo. Subo pelas escadas rolantes da estação, cantando Villa-Lobos. Louco, rouco. Corro pela rua vazia de sentidos, e desço na esquina que a corta. Rasga coração da avenida. Travessia de sentidos, ouço ruídos transeuntes, me perco. Não geograficamente, mas, psicologicamente. Percebo que nada mais existe para me receber e que nada se enxerga quando não se quer ver, nada respira quando não há necessidade. Tento gritar, mas o choro n.10 roubou-me a voz. O que fazer? Nada, meu celular se foi na Sé, meus pensamentos se perderam no caminho, meus sentidos pararam na esquina para comer no açaí. Me percebo vazio. Olho em volta, apenas pessoas de braços cruzados me percebem, não me recebem. Acima, na Pérola Byington, desisto. E volto, todo o percurso, para tentar recuperar o que me foi roubado. Mas, desolado, resolvo escrever em um pedaço de papel com o extrato do meu cartão de débito no vermelho: nunca sair de casa, sem anotar pra onde vai. Pois se o caminho te desorientar, você saberá pra onde chegar. Pois nestas andanças sem sentido, acabei perdendo forças ao invés de algum lugar voltar. Fato, devo pelo menos anotar o número do lugar.

"O DESFECHO"

2011-06-19T22:40:00.000-07:00

Lendo o texto de Bandeira , AQUI, percebemos o impacto de um desfecho não esperado pelo leitor. Muitas vezes, o momento mais importante da construção do enredo é o fim da história, o desfecho. O desenlace. Principalmente em anrrativas curtas, é geralmente importante manter o leitor preso ao desenrolar das ações, com a imaginação seduzida, com a curiosdiade fisgada até o fim até o desenlace.

Nosso hóspede

Era um sujeito de poucas palavras, desses que vez ou outra aparecem por aqui e só nos cabe o silêncio e um impecável atendimento. Não posso dizer que não ficava intrigada toda vez que o via descendo as escadas. Arrastava um pouco a perna o que aumentava a áurea de mistério que envolvia sua vida, além da minha própria desconfiança. E, a bem da verdade, a desconfiança não era só minha, não. De hábitos estranhos saía de manhãzinha levando uma pequena maleta preta e só retornava a noite. Exatamente no momento em que nosso hóspede chegava eu sempre me encontrava sozinha na portaria. Foi quando numa dessas noites e com um céu estranhamente estrelado, a lua indo alto, que percebi: não voltou com a maleta, e as mãos estavam manchadas de vermelho. Sangue, pensei. Tive a exata sensação que ele leu meu pensamento ,e, também notou o meu espanto, pois rapidamente olhou-me nos olhos e a queima-roupa disse: A próxima será você. Quis correr, mas não consegui. E ele rindo muito falou: Vermelho deve ficar muito bem para você. Sou cabeleireiro.

sueliaduan

Podemos perceber como a preocupação com o desfecho torma mais interessante textos, histórias, poemas. No texto de Sueli aduan, a surpresa do final inesperado parece ter como fator comum aliviar a tensão o "choque" das expectativas do leitor, e fazê-lo rir, desconcertá-lo, semelhantemente ao poema de Bandeira.

DATA DA POSTAGEM 04/07/2011

PROPOSTA

Escreva um conto curto ou um poema

com desfecho inesperado.

Do ato de conceber

2011-06-07T16:52:00.000-07:00

Era assim que concebia a beleza. Não que alguém lhe tivesse dito, não. Isso não. Gostava mesmo de pensar por si. E uma folha é uma folha tão somente, e sempre bela. Podem ser secas com suas nervuras amarronzadas e quebradiças ou ainda verdes brilhantes, cheias de vida. Árvore, papel. Não importa.

Era assim que concebia a beleza. Não que alguém lhe tivesse dito, não. Isso não. Gostava mesmo de olhar, observar. E um copo é um copo tão somente, e sempre belo. Podem ser de vidros transparentes, jateado ou de cristal, âmbar, azul. Cheio ou vazio. Não importa.

Era assim que concebia a beleza. Não que alguém lhe tivesse dito, não. Isso não. Gostava mesmo do apreciar o movimento. E um corpo é um corpo tão somente, e sempre belo. Nem sempre nu é que se encontra livre; nem sempre sorrindo, feliz; nem sempre se sabe. Não importa.

Era assim que concebia a beleza.

Uma folha,

Um copo,

Um corpo.

Palavra.

Vinho.

Prazer.

Deixe o amor invadir seu edifício

2011-06-06T07:15:00.000-07:00

O amor é diferente de todas as coisas delicadas que já vi: é a mais delicada de todas.
Ou se percebe nele a fragilidade de cada instante, ou não se percebe nada: ou se faz amor às avessas, com insultos, berros, lágrimas.
O amor volta
e cura as feridas como uma espécie de tempo morno e úmido que invade a sala.

O amor tem a delicadeza das florestas, como um broto de planta, um pássaro catando gravetos, a suavidade da natureza invadindo um edifício abandonado: primeiro as poeiras, depois os bichos, depois a mata.

E tudo ali se renova, como no amor, na delicadeza, do seu jeito de me acalmar, com amor com chás, piadas, sorrisos e beijos encantadores.
É claro,
assim como o homem dominou a delicadeza das florestas, dominou também a do amor: esse que tanto se faz, tanto se faz às avessas, com gritos, pontapés, armas, festejos de morte, à mercê.

Mas isso deixamos lá fora, longe do nosso apartamento.
Perto de você
estou perto de uma cachoeira de amor correndo suas águas mornas.

*Imagem daqui: http://www.flickr.com/photos/3sth3r/2065611897/

Memórias de um silêncio eloquênte.

2011-06-04T17:04:00.000-07:00

Pensei em te agarrar pelo colarinho, te chacoalhar, gritar, pensei até em te esbofetear. Até entender o que estava fazendo.

Pensei em ignorar.

Pensei em disfarçar, em me fingir de santa.

Pensei em dar um tempo.

Pensei em sumir.

Pensei em te castigar.

Pensei até em te humilhar. Causar escandalos. Colocar sua vida na lama.

Pensei que se eu dissesse, que se eu me fizesse presente e se relevasse entenderia.

Eu pensei também que isso tudo era uma grande bobagem. Uma coisa de momento, que iria passar e eu tocaria a vida.

Ah pensei em ir atrás.

Pensei em implorar.

Eu pensei...

Em fugir.

Pensei em correr.

Em me esconder.

Pensei em que faria com essa raiva, que é a antítese desse amor.

Diacrônico.

Pensei, pensei tanto, pensei tudo.

É o que me há de fazer.

E guardei o silencio.

Que é eloquente.

... não há de ser em vão.

AMO-OS CARINHOSAMENTE

2011-06-03T18:18:00.000-07:00

Fecho a tela da pesquisa

Melhor não saber nada

Coisas que para dizer a verdade temo

Passo longas horas

No processo de espera

Longos dias deitada

Longas noites procurando nomes...

Tantos nomes difíceis de gravar

May, Selenia, Valéria, Dani, José, Romério...

Não há nada melhor

Do que acordar na madrugada

E ver que estão todos ali

Me dizendo alguma coisa

Enquanto eu aborrecida e indisposta

Tentando mudar o sentido

Então, Patricia, insistia nos eventos

Uma vez ou outra contava os episódios de sua vida

Seu trabalho

Suas lutas

Eu, silenciosa e absorta

Passando as horas

Olhando a tela

Uma música e uma voz dizendo:

Será um brilhante, um brilhante dia de sol

Pensei nisso - pensei e pensei

Fecho os olhos e

Olho para as nuvens

O esplendor do mar e do sol

enquanto as palavras jorram

rápidas e eloquentes, como nunca

Mlailin

"Liberação da linguagem e do Pensamento"

2011-05-23T16:54:00.000-07:00

Existem experiências que nos despertam o fluxo de idéias e de palavra, que nos trazem o gosto de estar escrevendo; além disso, experimentamos o reconhecimento de que estamos redigindo com a nossa própria voz, com as nossas palavras, escrevendo o que queremos, o que faz sentido para nós. Dentre inúmeras experiências de liberação, provavelmente a mais fecunda seja a enumeração. Enumerar é um dos modos básicos de se redigir um texto, um modo milenarmente praticado, muito importante na literatura — principalmente no Modernismo.

A escrita enumerativa não substitui a escrita discursiva. São duas formas diferentes de escrever, de certo modo opostas, mas complementares. A associação por analogia, característica da enumeração, vai revelando a presença de acontecimentos, lembranças, objetos, iluminações, desejos, contradições, marcas, sentimentos, sensações, ausências, sonhos, de elementos que são a própria matéria-prima do texto enumerativo.

Enumerar e descrever; Enumerar e narrar; Enumerar e dissertar; Enumerar e definir. Observe como isso se acontece no poema em prosa de Jorge de Lima, AQUI ,e também no belíssimo: Sonetos-Luis Vaz de Camões, AQUI, E há muitos outros como: — “Perguntas de um trabalhador que lê”, de Bertolt Brecht, “Felicidades” do mesmo autor, “Cidadezinha qualquer”, de Carlos Drummond de Andrade.

DATA DA POSTAGEM 13/06/2011

PROPOSTA

Escreva um conto curto ou um poema no qual
ocorra o processo enumerativo.

Segundo período da faculdade de psicologia da federal

2011-05-16T15:04:00.000-07:00

É difícil precisar o segundo exato em que um qualquer pensamento mata qualquer coisa no corpo que passa então a ser apenas uma memória do que já foi um dia. Mas por um motivo simultâneo, o grupo de amigos do segundo período da faculdade de psicologia da federal acordou na manhã de sexta com qualquer coisa faltando em si, o que resultou em um frenético desejo de cuidar da própria vida. Como só tinham aula na faculdade à tarde, usaram a manhã para fazer coisas.

João cuidou de fazer a barba, cortar o cabelo curto e comprar um tênis que substituísse as alpargatas compradas há dois anos na Bolívia. Marcela telefonou às 10:30 para transformar em ex-namorado o que então era só um cansaço, e confessou desejar sinceramente que ele fosse se foder. Lívia passou na farmácia para comprar drammin, sal de frutas e remédio para o fígado e aproveitou para anotar, equilibrando o cigarro e a caneta entre os mesmos dedos, o telefone da religião perto de sua casa que misturava ioga, budismo e macrobiótica e que não era bem religião, mas uma filosofia de vida. Alfredo foi até a rodoviária comprar passagens para passar o próximo final de semana em Passos e, reunido à sua família, interá-los de seu homossexualismo. Estér escreveu uma lista com dez motivos para não se suicidar e a meteu na bolsinha que carregaria pelos próximos setenta anos. Só Minerva fez exatamente o que fazia todas as manhãs: foi ao treino de dança, como que excluída da necessidade dos outros de mudar porque já tinha os cabelos na altura certa, a cintura de bailarina e o amor voltado todo para a dança. Era o que Estér dizia dela, que não mudaria nunca porque era perfeita e navegava rumo ao futuro como um barquinho charmoso cortando águas mornas e serenas.

À tarde, quando se encontraram na cantina antes da aula de história, João cuidou de fazer piada sobre seu próprio novo visual e manter escondidas suas verdadeiras resoluções. Marcela gritou que estava solteira assim que foi avistada de longe. Lívia ficou do lado de fora porque estava fumando, não tirou os óculos escuros. Alfredo cismou de esfregar ininterruptamente as palmas das mãos que sentia geladas e quis animar o pessoal a pedir um café quente. Estér pediu uma salada de frutas e gostou do gosto de decidir e fazer o que decidiu: viver: isso disse aos outros sorrindo. Só Minerva não foi à aula, porque passou a tarde morrendo no hospital das clínicas por conta de um aneurisma cerebral.

Quando souberam da notícia, sentiram escapar por entre os dedos os cuidados com suas próprias vidas e, entre abraços e pêsames, sussurraram que tudo muda de uma hora para a outra à sombra do destino. João trancou a faculdade de psicologia, cursou engenharia, mas só se formou em biologia onze anos depois. Marcela casou-se sem amar, e teve três filhos. Lívia nunca conseguiu parar de fumar. O pai de Alfredo passou quatro anos e três meses sem dirigir-lhe a palavra. Não conseguiram precisar exatamente a hora em que Minerva morreu, mas dizia-se que à mesma hora Estér anunciava, enquanto comia uma salada de frutas, que havia decidido viver. Como Minerva. Como um barquinho charmoso cortando águas mornas e serenas.

Estér morreu aos noventa e três anos, muito depois de seus amigos de faculdade, de quem sentia falta e por quem, às vezes, chorava, especialmente quando pensava em Minerva e desejava lhe falar que era pra ter acontecido com ela, era pra ter sido ela, era para ela ter ido primeiro. E o que pode fazer Estér então, senão viver setenta anos com um motivo a menos.

*Imagem de: Gatnau/Flickr:

http://www.flickr.com/photos/gatnau/224691493/sizes/m/in/photostream/ (c/c)

"LOUCO!"

2011-05-13T11:26:00.000-07:00

Qualquer semelhança não é mera coincidência

Juvenal havia pedido a seu patrão para sair uma hora antes do horário. Sua esposa Maria queria que ele chegasse mais cedo para ajuda-la com o jantar para o filho. Quer dizer não era seu filho. Era o filho mimado de sua Maria, sua querida Maria. Quase cinquenta anos de casamento, tinha veneração por ela. E assim Juvenal correu para fazer sua vontade.

Eram quase 19Hs. e Maria do Juvenal estava na metade do jantar. Depois de quatro anos com o filho morando em Hortolândia, aquela para ela seria uma noite especial. Iria comemorar a volta do filho querido. Tanto tempo longe. Essa não era a primeira vez, ele já esteve uma vez em Araraquara. Mas a vida é assim mesmo. Que família hoje não sofria? Por ele era capaz de qualquer sacrifício. Até mesmo de sacrificar a sua vida, como fez muitas vezes. Os vizinhos podiam sentir o aroma gostoso de um frango sendo frito numa panela de ferro. Mesmo com os olhos cansados e sentindo uma dor insuportável no nervo ciático, iria aguentar, e depois logo mais, ela poderia descansar e amanhã ficaria o dia inteiro na cama. Quase oito horas e a campainha tocou. Maria enxugou as mãos e foi atender. Se jogou nos braços do filho num longo e demorado abraço, deixando as lágrimas caírem em seu rosto enquanto alisava os braços daquele homem de 53 anos, estatura média, gordo e oleosos cabelos claros. Depois dos abraços e beijos os três sentaram-se à mesa da cozinha e o jantar foi servido.

Meia hora depois ouviu o filho dizendo ao pai que não devia se preocupar. Que agora tudo iria dar certo. Precisava de alguma quantia, não era muito, era o suficiente para pagar as dividas que havia feito nos anos em estivera fora. Eles sabiam como era difícil encontrar um emprego. Depois que encontrasse um lugar para ficar, e a poeira baixasse, poderia cuidar melhor da sua vida, mas agora precisava de ajuda, seria só essa vez. Juvenal ficou olhando-o, apreensivo. Há quanto tempo vinha aguentando isso. Por quanto tempo ainda teria que aguentar isso? Quatro anos preso pelo mesmo delito e pela segunda vez! Não aprendera nada. Nunca iria aprender nada. O filho percebendo a angústia do pai disse, um pouco mais brandamente: Vamos tomar um café. É disto que está precisando para reanimar-se.

A caixa de fósforos havia voado pelos ares. Na porta Zé Branco apanhou-a e colocou-a no bolso. Era quase meia noite, quando se afastou da casa de tijolinhos guiando o carro do seu pai Juvenal. A pequena distância dali, no posto de gasolina ele parou tirou algumas notas do bolso e pediu ao frentista que enchesse o tanque, enquanto ia buscar uma cerveja.

Na manhã seguinte quando Aninha a empregada da casa chegou, estranhou encontrar a porta da sala fechada só com o trinco. Mas pensou que idosos sempre esquecem. Seguiu até a cozinha, mas não entrou ali mesmo na porta colocou a mão na boca segurando o grito enquanto corria em desabalada carreira para a casa vizinha.

Cont...

mlailin

Uma noite estranha

2011-05-12T07:33:00.000-07:00

Era noite de Natal, estavam todos reunidos na sala, ainda esperando a chegada de outros convidados, Roberto estava nervoso, pois era o primeiro Natal de casado e não sabia se estava recebendo bem os convidados, preocupado com Marina, que não saia do quarto para ajudá-lo na recepção.
Marina estava lá, sozinha trancada, tomando coragem para a decisão que mudaria sua vida.
convidados rindo na sala, todos animados, comentando do capricho de Marina ao prepaparar o cardápio, a decoração, tudo perfeito e de bom gosto, bem ao estilo dela, Roberto rindo amarelo e arrumando desculpas para a ausência da esposa.
Ela decidiu, então, que mudaria tudo aquela noite, não aguentava mais esperar para comunicar, sabia que seria um choque, mas aguentaria a reação, chega de se importar com a opinião da família, já havia estudado o que eles queriam, casado com quem eles concordaram, o marido era um bom homem, bem mais velho, amigo do pai.
Quando ele declarou-se para ela, o pai fez de tudo para que aceitasse a proposta de noivado, e como ela tinha muito carinho por Roberto, sem esperança de ficar com seu verdadeiro amor, acabou aceitando.
Enfim, mas agora resolveu tomar as rédias de sua vida, desceu a escada, pediu a atenção de todos e deu a notícia...

Noite densa, noite de trevas.

2011-05-11T16:58:00.000-07:00

Belíssimo/forte/arrepiante: "Noite densa, noite de trevas", da minha querida amiga Márcia Lailin, será postado no OFICIO.
E com o aval dela.
grata, Lailin.

Aroma de Café

2011-05-07T00:01:00.000-07:00

Indecisa escolheu não acender todas as lanternas da entrada, os convidados, os de sempre, conheciam muito bem o caminho até a sala de jantar. Agindo dessa forma poderia olhar e ser olhada sem que ninguém desconfiasse de nada. Há tempos vivia esse dilema: — encontros escondidos, bilhetes trocados por debaixo da mesa, um sorriso mais demorado, coisinhas delicadas que tão bem lhe faziam. E, toda cheia de si não tinha o menor interesse em mudar essa situação, não. Situação que Heitor achava insustentável e com desculpas, que não convenciam Beatriz, ele não comparecia em todos os jantares.

Esse fato muito alegrava Quitéria que podia se recolher mais cedo, já que Heitor era o único dos convidados a tomar café após o jantar. Ainda ontem pensei sobre o fato e o que poderia ter dito. No momento a gente nunca diz né Quitéria. Você sabe tudo é sempre depois. Quitéria ali no canto, esperando a água ferver, ouvia Eulália com seu jeito desbocado de falar e mesmo sem entender muita coisa balançava a cabeça numa atitude de concordância. De menina aprendeu a concordar com todos.

O aroma do café chegou até a sala e Heitor já de pé se dirigia à cozinha seguido discretamente por Beatriz. Ao vê-los juntos Quitéria entendeu, como num passe de mágica, o que Eulália tentou evitar. Na hora, o que me veio foi tirar a faca da mão dele e limpá-la. Porque tudo foi também rápido. O chapéu caído ao chão, Beatriz morta. Seu grito abafado pelas risadas vindas da sala. O silêncio de Eulália que mesmo pressentindo o infortúnio calou-se. Uma dor inimaginável percorreu todo meu ser. A dor em constatar que no momento a gente nunca diz. Tudo é sempre depois.

"Um leitor apressado"

2011-04-19T16:54:00.000-07:00

Um leitor apressado dirá que "A cartomante" , AQUI , é a história clássica de um triângulo amoroso, no caso entre Rita, Vilela e Camilo. Não deixa de ser verdade – mas reduzir o conto de Machado a isso é menosprezar o que ele tem de mais importante. Machado explora em seu conto, sim, clássicos aspectos psicológicos: a ansiedade de Camilo, as dúvidas e temores de Vilela (que o escritor levou ao extremo, no romance, em Dom Casmurro, com o triângulo Bentinho, Escobar e Capitu), o amor escorregadio de Rita.

Mais que esses eventos psicológicos, contudo, o que está em jogo em "A cartomante" é a relação do homem com o desconhecido, que se sintetiza na figura da adivinha. A possibilidade (ou sonho) de antevisão do futuro, as superstições a respeito das intenções ocultas que regem as coisas, o poder (ou a impotência) humana para manipular o destino, a presença secreta do mistério nas miudezas da vida cotidiana são temas que, numa corrente paralela, sustentam secretamente o relato.

Deparamos, nesse conto, com a grandeza de Machado: como quem não quer nada, narrando histórias comuns e até banais, com personagens que se deixam envolver pelo previsível e que se doam ingenuamente aos apelos e seduções mais vulgares, ele põe seu leitor frente a frente com algumas das mais difíceis questões da existência humana. É no particular, e é ao encontrar uma maneira inconfundível de tratar esse particular, que Machado de Assis se aproxima das forças secretas que animam nossa vida. Forças que ele esconde no cenário banal do consultório de uma cartomante, um lugar em que se decide, na verdade, não o destino humano, mas nossa impotência diante desse destino.

“É através da aparente simplicidade que o conto, em geral, ilude, arrasta e prende o leitor”. João Castello

João Castello é jornalista e escritor, autor de "Vinicius de Moraes: O poeta da paixão" (Companhia das Letras, 1993), "Inventário das sombras" (Record, 1999) e "A literatura na poltrona" (Record, 2007), entre outros.

DATA DA POSTAGEM 08/05/2011

PROPOSTA

Escreva um conto, curto, que relate uma história enquanto outra, de modo submerso, mas ainda assim visível, se desenrola simultaneamente.

Por exemplo: o conto relata os acontecimentos em um jantar formal enquanto, na cozinha, a história mais importante acontece. Mas tudo o que o leitor tem é o relato do jantar, e a segunda história, a secreta, a ele se revela só através de pequenos sinais, que dele exigem um esforço de decifração.

Vidrado

2011-04-12T07:51:00.000-07:00

Três pessoas aguardam na sala: duas mulheres e um homem. A sala de espera foi modernizada com poltronas verde-limão e um vidro preso ao teto que simula um aquário, bem, não exatamente um aquário, é um vidro fino que, quando ligado à tomada, explode em tons de neon, verdes, azuis.

À decoradora eu havia sugerido um aquário - com água, peixes e tudo mais - para acalmar os ânimos da espera, mas de certo não fosse em vão que ela cobrasse tão caro, eu mesmo é que não consigo entender direito esse vidro. Agora, através dele tento distinguir quem seriam os meus clientes. Minha atitude esquiva de deixar pender apenas minha cabeça para fora de minha sala é força do hábito da profissão: sou detetive.

O corte de gastos incluiu a secretária, assim pude pagar a decoradora e o vidro. Quem então anuncia a chegada de um novo cliente é uma campanhia acionada por um sensor acoplado à porta, mas quando o quarto cliente adentra, o susto me faz procurar a antiga mesinha que não está mais ali em minha sala e, tentando me apoiar no que agora é vazio, caio. Levanto-me rapidamente e vejo, através do vidro, as duas mulheres e o homem ainda sentados nas poltronas verde-limão, como se nada houvesse acontecido.

O que foi aquilo? A campanhia havia sido estrondosa e ainda ecoava em meu cérebro numa incômoda reverberação. Contorno o vidro, bom dia, vocês viram entrar mais alguém? As duas mulheres apontam para os banheiros, o homem permanece cabisbaixo. Com licença.

O quarto cliente é uma mulher: nem alta nem baixa, nem gorda nem magra, nem branca nem negra, nem bonita nem feia, ou assim deveria ser embora meus sentidos pareçam me enganar porque de tão bonita que me parece, chega a brilhar, ainda mais depois de abrir a boca e me lançar uma voz nem doce nem amarga, aveludada: desculpa, precisava usar o banheiro. Sem problemas, gaguejo.

Pensei que fosse se retirar, mas ela se senta na poltrona marrom-velho que a decoradora achou por bem manter. Põe-se a folhear uma revista. Naquele ângulo, sua pele reflete os tons neon verdes e azuis do vidro eletrônico e os reflexos formam desenhos indecifráveis nas paredes. Intrigante. O senhor está se sentindo bem? Ah, só agora eu posso entender o que significa uma voz aveludada! Não se mexa, por gentileza! Os outros três clientes parecem por demais absortos em suas histórias de traição para enxergarem aqueles reflexos. Peço que voltem mais tarde. Preciso de uma secretária, se interessa pelo emprego, assim não precisaria me pagar pelos meus serviços? Poderia ser apenas no período da manhã? Claro, só gostaria que você se sentasse sempre nessa poltrona.

Desde então, dedico minhas manhãs a decifrar os desenhos que se formam nas paredes da sala de espera. Parece haver um padrão, mas ainda não consegui identificá-lo. Tenho que dizer, entretanto, que nunca vi nada mais bonito e temo não conseguir mais viver sem ela, nem sem aquele vidro.

ENTROPIA

2011-04-11T19:45:00.000-07:00

"Como seria maravilhoso arrancar do corpo lenços vermelhos, azuis, brancos, verdes... Erguer o rosto para o céu e deixar que pelos meus lábios saia o arco-íris. Um arco-íris que cubra a terra de um extremo ao outro...” – Murilo Rubião.

Acordei várias vezes durante a noite sentindo um frio gelado que entrava pela janela, mas se a janela estava fechada de onde vinha esse frio? Não iria levantar pra ver. Poderia pegar outro cobertor, mas isso significaria levantar da cama? Não! Era só levantar o corpo, o cobertor estava no final da cama. Esse simples processo poderia acordar meu cérebro e eu estava no meio de um sonho. Ele poderia se perder não que fosse bom, não existem mais sonhos bons, se é que algum dia eu tive algum. Eram todos repetitivos, todos conhecidos. Estava cansada deles. Estava cansada de passar pelo ritual, o ritual do começo do sono. Um processo tão trabalhoso que a simples ideia de interrompê-lo me deixa aflita, porque é melhor dormir do que acordar. Fechei os olhos novamente e com o corpo gelado voltei para onde estava.

Não que tenha acordado mal humorada acordei foi chateada. Chateada com a repetição minha de cada dia. Já está tudo programado. Não haverá novidades nenhuma nesse dia, será tudo igual ao dia que passou e eu cheguei à conclusão de que não levantei em dia nenhum estou contando tudo isso em sonho. Um sonho repetitivo. Se é um sonho por que as pessoas a minha volta me chamam? Elas me chamam porque precisam encher a paciência de alguém. Por causa disso perdi minha memória e hoje é um tormento saber onde estão minhas chaves, se a porta está fechada e o ferro está desligado. E só lembro isso quando estou lá na casa do chapéu. Foi pra isso que nasci: pra ser posta a prova. Faça isso, faça aquilo. Se fazer isso ou aquilo fosse bom não haveria problemas, mas não, tudo cede a desordem total. Ao abandono a desintegração. Finjo que acredito na lei e na ordem e naqueles que dizem que são bons honestos e que logo mais serão arrebatados para o céu. Me engana que eu gosto. Foi preciso que eu aprendesse a misturar a indiferença com a compreensão. Acima de tudo, foi preciso nunca perder o sangue-frio. Agora quero ficar na cama. Já que é um sonho que eu fique aqui deitada. Por tempo indeterminado. Até saber em definitivo que essa vida é um sonho. E eu não quero sair dele. Não quero mais pagar as contas. Nem tirar o pó dos móveis, muito menos varrer a casa. Tampouco estou me importando se Joana não quer mais andar e sua perna esta ficando atrofiada. E isso que ela quer. Conscientemente é isso. Depois de tentar me tirar do sério, ela diz que eu sou calma demais. Não sei de onde vem a minha calma quando a minha vontade e lhe dar uns chacoalhões. Assim como Annie Sullivam deu em Hellen Keller. Decidi, não vou mais dizer a ela sobre sua linda casa e o lindo jardim que tem nos fundos da rua. Tampouco vou falar como faz bem para um corpo doente deitar na grama e olhar as nuvens e imaginar em qual figura cada uma se transforma. Ela acha tudo isso uma bobagem. Ela não quer saber de nada, exceto do seu terço e suas rezas. Espera um milagre. Diz que tem fé. Se fé resolvesse não existiria mais aleijados nesse mundo. Eu digo que a fé precisa de obras senão é morta. Ela diz que eu com o meu pessimismo não ajudo em nada. Desde o AVC, em agosto do ano passado ela se tornou amarga e triste. Tentei ensiná-la a viver em sonhos, ela se recusou. Preferiu viver a realidade imposta a ela a vida toda. Insistiu para que a TV ficasse meio metro longe de sua cama e o controle debaixo do travesseiro, juntamente com o relógio de pulso e o despertador. Continuou olhando a hora a noite toda e despertando as cinco com a sensação de que estava atrasada. Continuou tomando rapidamente o seu banho, fazendo isso em eternos resmungos e indignações e não deixou de ter pressa, muita pressa, como se ainda precisasse pegar o trem e bater o cartão de ponto. Vou cobrir a cabeça e não vou mais pensar em nada. Não quero mais saber dessa história. Minha mente vai ficar em branco. Pronto.

Quero que um infeliz me dê um motivo. Um só para levantar essa manhã? Uma falta de sentido. Tudo tão ridiculamente maluco. Se minha mãe estivesse aqui ela falaria uma coisa engraçada que me faria levantar. Se meu pai estivesse aqui ele pegaria a cinta e eu levantaria rapidinho. E meus irmãos. Esses seriam os mais cruéis. Eles gritariam dizendo que eu sou uma preguiçosa que só quero ficar na cama e que se quiser vencer na vida deveria vender a alma ao diabo, como eles fizeram. E como castigo eu irei viver o resto de minha vida no quartinho dos fundos, aquele destinado as tralhas. Não me dariam chance. Sou órfã. Órfã de pai, de mãe e de irmãos vivos. Sorte deles que estão mortos e não sofrem mais os dissabores da realidade. Azar o meu. Olho para os livros na estante. Livros que sempre me deram força. Fico procurando alguma coisa neles e não encontro nada. No banheiro, que é outra biblioteca da casa, encontrei o livro: 100 impulsos positivos. Abri na sorte como fazem as pessoas com suas Bíblias e surgiu a página 87 que dizia: Animemos alguém hoje! Pensei: Animar! Quem? Quem quer ser animado? E para quê? Comecei a ler, mas até as palavras positivas de Goethe me soaram banais. Quando fechei o livro estava com vontade de vomitar. Acho que tudo começou depois daquilo. Não vou falar sobre aquilo, eu me recuso a falar sobre aquilo. E depois, todo mundo sabe, já falei pros quatro cantos da terra que minha vida mudou de remediada para pior desde o massacre de Beslan. Tamanha covardia, eu ainda não tinha visto. Tá certo que existiam milhares de outras, mas com crianças, foi minha primeira grande desgraça. Agora eu estou fora disso eu não preciso de mais nenhum outro metal atordoante em minha cabeça ou em meu corpo. Assim como os judeus que desde o holocausto não precisam mais de nenhum tipo de terror eu também não. Não tenho mais cabeça. Essa que vocês olham aqui em cima do meu pescoço não é minha, é uma emprestada para representar. Posso tira-la a qualquer momento, como fazia com minhas bonecas. E essa mulher que eu quase esqueci seu nome verdadeiro, eu detesto, principalmente porque ela foi fabricada tem os cabelos gordurosos que prende em um coque ridículo no alto da cabeça. Ela nada representa em minha vida. A identidade que ela carrega é uma sinistra invenção... Mas, prossigamos! O que incomoda nesse sonho e que muitas vezes tenho que sair dele e agora quando preciso mudar o fundo musical não encontro um diferente porque não consigo ter acesso a Israel pra que ele me diga o nome daquele cara, aquele que estava em sua página e tem o estilo de Phillip Glass e só ele sabe. E não adianta perguntar pra ninguém porque ninguém soube me responder o que significa essa desordem do universo observável e muito menos o que significa a nossa vida aqui na terra. Porque não vivem em sonho. Aliás, todos os meus amigos, quando eu encontro um, perguntam: Onde você estava? Eu e que deveria perguntar isso a eles. Lembro que anotei o nome do compositor em um papel. Aqui em casa papel é uma papelada. Gostaria muito de um dia fazer uma limpeza e jogar o que realmente precisa ser jogado. Fico sempre achando que vou precisar deles e vou socando, socando em algum lugar e quando preciso quem disse que eu acho? Por que eu não peguei o e-mail de meio mundo só pra dizer que eu estou num sonho morrendo de saudades de alguma coisa que eu não sei bem o que é. O que eu posso fazer é sonhar com eles e dizer isso a eles em sonho. Isso seria possível se eu acreditasse neles. Quem?

Agora, que eu estou sonhando isso é verdade. Não é possível viver essa vida que não seja em sonho. Quem vive uma realidade que levante a mão? Não falei? Aprendi como viver esse sonho. É só ficar quietinha e fingir que não é com você. Depois de tanto dizer a mim mesma: “Isso é verdade”. Acabou por ser verdade. Isso é um sonho e daqui a pouco não irei acordar. Minha mente já sabe disso e quando eu começo a ficar aflita porque não encontro meus óculos, mesmo tendo milhares esparramados pela casa e quando o encontro, ele esta embaçado e sujo, e eu preciso dele urgentemente porque tenho algo para escrever ou algo para ler e ai eu preciso encontrar um pano macio para limpa-los e por mais que olhe no meio dos panos não encontro e meu sangue começa a correr muito rápido e muito quente e meu cérebro começa a pesar e antes que as faíscas dos olhos comecem a sair ouço uma voz interior dizendo: “Isso é um sonho sua boba, você esta sonhando, olha o pano aqui e os óculos ali, você estava sonhando, como sempre”. Que alívio sinto então. Ou quando andando na rua encontro um Nóia, passando por mim, feio como o diabo, tenho a sensação de que ele me viu, e descobriu que não estou em sonho e irá sacar a arma que carrega na cintura e furar meu coração. Tenho somente um segundo, um milésimo de segundo. Escuto a voz dentro de mim dizendo: “Bobagem isso é um sonho”. E ele passa por mim, e eu passo por ele tão leve, assim como o vento balançando os meus cabelos e refrescando o meu rosto.

O mais difícil depois de aprender a viver em sonho e tentar dizer a si mesmo e aos outros: “Eu estou sonhando”. Ou então cansada de ouvi-los buzinando em meus ouvidos: “Você precisa acordar, se divertir, arrumar um namorado, ou o que é pior, casar. Ir ao shopping, você precisa comprar roupas. Está se vestindo como uma velha. Olha só pra sua cara de acabada!”. Eu ainda tentava. Juro que eu tentava tá certo que na maioria das vezes era de mau humor, e na marra e pior; representando que compartilhava uma realidade que já não ara mais minha. Aliás, nunca foi. Forçaram-me. Foi sempre tudo muito forçado. Mas como dizer isso? Eles diriam: Você é louca? Ou: Ninguém nunca reclamou. Uma violência. Foi como alguém violentando outro alguém anos seguidos e por trás. Devo agradecer por isso? Obrigado por terem me colocado numa camisa de força, e terem segurado meu rosto e terem forçado meus olhos e segurado meu corpo enquanto eu me debatia em gritos e batiam em meu corpo e tiravam a minha alegria o meu ânimo a minha paz e gritavam cuspindo em meu rosto numa língua que eu recusava a entender: “Você vai aprender, você não vai fugir. Você vai cumprir as exigências oficiais e não oficiais. Você vencerá graças a sua índole serviçal”. Enquanto outros como uma música de fundo, lembrando crianças em uma escola cantavam: “Não brinca com ela não coisinha! Não brinca com ela não coisinha!”. Segurando em meus braços começaram a me rodar de um lado para o outro e a terra começou a sair dos meus pés. Seguiram-se anos terríveis. Acordei com Elie Wiesel passando a mão em meu rosto e na outra um copo d’agua. Pensei que estivesse delirando. Ouvi-a o dizer: “Eles te bateram e deixaram uma chaga a mais no seu coração, um ódio a mais, uma razão a menos para viver. Agora procure adormecer”. Minha respiração estava pesada. Mantive as pálpebras fechadas. Mas eu tinha certeza de que estava enxergando tudo. De que agora estava enxergando tudo. “Ainda há chances de escapar. Faça o que estou lhe pedindo, a ordem agora é sair lentamente, não deixe que te vejam, seja invisível, só assim irá encontrar o caminho de volta...”. As palavras saiam do fundo da terra. “Ouça-me, siga o meu conselho”. Deixei-me levar pelas suas palavras. Era um dia lindo de primavera. Perfumes de flores flutuavam no ar. “E quem é essa mulher que comigo veste de observada essa floresta alheia? Para que é que tenho um momento de me perguntar?... Sonho e perco-me, duplo de ser eu e essa mulher... Um grande cansaço é um fogo negro que me consome. E talvez eu seja senão um sonho desse. Alguém que não existe...”. (Floresta do alheamento – Fernando Pessoa)

mlailin

Cigana

2011-04-10T11:10:00.000-07:00

Tudo começou quando não encontrou o sapato habitual no meio do caminho quando chegou em casa. Estranhou, mas não deu tanta importancia, enfim, estava cansado, talvez um pouco entorpecido pelo alcóol do happy hour e o fato foi logo esquecido junto com o relaxamento do banho quente.

Os dias passaram normalmente, se é que se pode se sentir normal depois de se ver de um dia para outro totalmente sozinho. Há um tempo havia retomado a rotina de trabalho, aos poucos começou a aceitar os convites dos amigos para uma bebida depois do trabalho, as vezes enfrentava a escuridão do cinema sozinho. Numa dessas incursões solitárias visitou uma galeria de artes se encantou com um quadro de uma cigana, havia um realismo no movimento das saias e sedução nos olhos da mulher que o impeliram a comprá-lo. Um pequeno pecado, um presente, um luxo que se permitiu. Primeiro se recriminou pelo deslize, abandonou o quadro sem pendurá-lo sobre um aparador.

Um dia entrou em casa e o cheiro de café recém coado o encontrou na porta. Um choque. Vasculhou cada canto da casa e não encontrou nada fora do normal além do café na garrafa. Há tempos não fazia café. Ainda intrigado sentou-se na poltrona em frente ao aparador, sorvendo o café quente observou o quadro, a cigana dançando inclinava levemente a cabeça para trás feliz, dançava para alguém, o sol iluminava seu colo, sorriu em se imaginar no cenário do quadro, numa tarde ensolarada de domingo ouvindo o som da música gitana encantado pelos movimentos frenéticos da saia, os cabelos balançando ao vento e ele ali envolvido por aquela beleza morena.

Dormiu ali, na poltrona da sala imaginando a cigana, despertou coberto por uma manta. No final da tarde resolveu pendurar o quadro na parede, ali em cima do aparador de frente à poltrona.

Os dias se tornaram uma sucessão de pequenos agrados, uma luz nova no quadro, um agrado novo na casa. Não entendia o que estava acontecendo mas não conseguia quebrar o encanto. Era para ele que ela dançava e era para ele que fazia daquela casa um lar, quente, que o esperava todos os finais de dia.

Seus instintos o chamavam, os hormônios exigiam dele. Chegou em casa e nada o recebeu, a cigana ali tal qual o dia anterior. Saiu e bateu a porta para que ela tivesse a certeza de que ele estava saindo. Na volta trouxe consigo uma moça que tinha conhecido no bar, morena, bonita e ali na sua poltrona se conheciam, se acariciavam entregues ao momento. Quando no ápice da excitação foram surpreendidos pelo quadro que despencou estatelando-se no chão. E ele passou a noite aos prantos recolhendo os cacos.

Emitia um som

2011-04-05T18:04:00.000-07:00

Era um sujeito de poucas palavras. Desses que encontramos raramente e quando isso se dá, penso eu que, só nos cabe o silêncio, o muito pensar. Não posso dizer que não fiquei intrigada quando dirigiu-se a mim lentamente, e quase num sussurro perguntou-me se podia fazer-lhe a gentileza de digitar uma carta. O pedido me deixou sem ação. Ele percebeu.

Com um sorriso largo foi logo se explicando. Machuquei a mão brincando com um bichinho que emitia um som: miau, miau, disse e sorriu. Diante do inusitado do relato também sorri. Sorrimos. O que poderia eu responder? O que faria qualquer pessoa em meu lugar? Diante de um homem sensível, apreciador de gatos, a não ser de pronto aceitar simples incumbência. E foi o que fiz.

Foi quando percebi certo tremor em seu corpo e um brilho no olhar que jamais me esqueci. Estranhamente o seu olhar voltou-se para o céu estrelado, a lua indo alto, e a primeira frase da carta ditada pausadamente.
Estou voltando e levo comigo um miau.

“Fantástico e Real - O Mundo de Murilo Rubião”

2011-03-24T20:38:00.000-07:00

O mágico desencantado fascina multidões com poderes que ele não controla. Teleco, o coelhinho de olhos tristes que se transforma em outros animais, também é incapaz de conter o fluxo vertiginoso das metamorfoses. Bárbara, a mulher que não pára de engordar, faz pedidos cada vez mais extravagantes. Já o homem do boné cinzento emagrece (desaparece) misteriosamente.

Essas criaturas e situações estranhas fazem parte do universo do contista mineiro Murilo Rubião, considerado precursor e um dos principais representantes da literatura fantástica no Brasil. Sua arte comove ou faz rir? Maravilha ou angustia? Como classificar as narrativas, desse mágico? Elas já foram classificadas como kafkianas, surrealistas, míticas, simbólicas, absurdas...

São histórias construídas com tanta coerência que nos fazem duvidar das nossas certezas e da própria realidade. O importante não é decifrá-las como se fossem enigmas ou parábolas. Os símbolos possuem uma abrangência cósmica, incompreensível em sua suas infinitas significações

DATA DA POSTAGEM 08/04/2011

PROPOSTA

CRIAR UM MINICONTO

Leve em conta, na criação do miniconto, a magia, o surreal, a fantasia. Observe como isso acontece no conto de Murilo Rubião, AQUI .

Sem meias palavras – Lau Siqueira

2011-03-21T16:03:00.000-07:00

Para os poetas de sábado à noite

Antes de fechar a porta ainda ouviu sua filha dizer que era louca, onde já se viu sair num sábado chuvoso quase 7 horas da noite pra ir ao centro da cidade ouvir poesias. Não soube o que responder, não sabia quem não entendia quem. Não via nenhum empecilho a não ser a dor que estava sentindo na sola do pé. Isso era só um detalhe. Faria um esforço além do normal para colocar os pés no chão. E outra, do metrô até a casa das rosas eram duas quadras. Havia assumido um compromisso. Havia dito que iria. Ainda ouviu sua filha dizendo: “Não sei onde arranja tanto pique”. Ela também não sabia. Sabia que somente um terremoto a impediria de seguir em sua decisão.

Ia não porque se sentisse na obrigação de ir. Ia porque era preciso conhecer a voz, o sorriso, os sentimentos que moviam os donos daquelas fotos em quadradinhos, homens e mulheres que carregam cheiros de flores e de poesia e na sua casa lhe fazem companhia de longe.

Chegou com a luz apagada e todos nos seus lugares. Quando as apresentações foram feitas pensou: se soubesse que era assim, que as pessoas se inscreviam e depois liam uma poesia, teria preparado uma, uma não, não sabia fazer poesia. Teria procurado nos livros uma já feita por alguém. Mas quem? Quem é o seu poeta? Não sabia. Na escada que dá acesso a biblioteca e aos banheiros, duas pessoas estavam esparramadas e pareciam que dormiam. Descobriu que não era só ela que sentia vontade de dormir quando estava ali na casa, outros também sentiam isso. Subiu os degraus com os olhos e pensou: Lá em cima quem será que lia o livro do desassossego de Fernando Pessoa?

Os poetas foram passando um a um. Ouvia as vozes enquanto pensava nesses seres estranhos vestidos como qualquer um. Sempre pensou que os poetas se vestiam de forma brilhante assim como a poesia que escreviam. Mas não, estavam ali todos de camiseta e talvez cheirando a suor, naftalina ou ainda ao sabão de uma roupa mal lavada. Ficou feliz por saber que estava de acordo, até no cheiro da roupa. Uma coisa não podia assim como eles: não podia sorrir.

Ouviu quando o poeta disse: Somos muitos, somos uma constelação... Mas estar juntos é difícil porque falta o mais importante para isso, as obrigações da vida que nos toma o tempo, os problemas que toda família tem, ou porque na maioria das vezes estamos sem dinheiro, ou doente, ou perdemos alguém na morte, ou alguém nos abandona e levamos um tempo enorme para nos recuperar.

Era noite de lua cheia, não que estivesse vendo, sabia disso porque alguém havia dito sobre ela no facebook. Olhou para a fisionomia de cada um, os olhos, as sobrancelhas, os cabelos, o físico, o sorriso, etc. Ah, se pudesse sorrir escancarado desse jeito! Disposta a classificar esse grupo percebeu com surpresa que eles se transformavam em outros a partir do momento que liam suas poesias. Escreveu na agenda alguma coisa que pensou ser importante. Mas que nada lhe serviram na hora de ganhar um livro. Quando terminou, um dos organizadores lhe deu a mão e agradeceu por estar ali. Pensou em ir cumprimentar Lau e Amador, até deu alguns passos e ensaiou algumas palavras só para descobrir que o silêncio que carrega dentro de si é maior que sua vontade. Desceu a escada e caminhou até o portão, sentiu vontade de virar o rosto e dar uma última olhada para vê-los reunidos na porta de entrada envoltos por uma nuvem de borda prateada. Logo mais iriam se reunir em algum café para beber um aperitivo e comunicarem suas observações. Pensava como seria enquanto seguia pela calçada molhada e vazia e a noite toda sonhou que na cidade há grandes festas e ela fora convidada. E no dia seguinte levantou contentíssima, e é assim que ela viaja.

Mlailin

Perdidos & Achados

2011-03-17T21:22:00.000-07:00

Desço rapidamente a rua. Sinto que meus pés mal tocam o chão. Levito? Isso são horas para ironias. O momento não é para piadas, ainda mais, de mau gosto. Coração acelerado aperto o passo. O suor já começou a escorrer. Um tremor percorre todo meu corpo já molhado. E se realmente perdi? Bem, se perdi posso achar. Como era que brincávamos, mesmo? _ São Longuinho, São Longuinho, se eu achar dou três pulinhos. Saudade da Rita, tão linda, e? E nada, diacho. Malditos pensamentos, não me dão sossego, não paro de pensar. Será normal? Olha aí, cada passo um pensamento, um questionamento. Vai ver é assim com todo mundo. Deve ser.

À semana passada, aqui mesmo na ladeira, comecei observar às pessoas andando sozinhas. O olhar distante gestos rápidos, algumas até moviam os lábios numa animada conversa chegando até a sorrir. Talvez estivessem a recordar uma situação passageira que eu, em minha observação, captei. Só isso. Mas comigo penso que é diferente. Meu vôo vai longe como dizia mãe: _Voando menino. Cuidado que pode cair, hem? Mulher boa, a mãe, lembro de seus cabelos negros caídos sobre os ombros, a voz macia, o andar ligeiro, pronta pro trabalho. Sempre fingindo não ver Rita e eu, escondidinhos, lá no milharal trocando beijos. Gostava de olhar. Era com ternura que espionava a gente. O quê que deu em mim agora? Que nostalgia é essa.? O que está acontecendo comigo? Preciso me concentrar, relembrar o trajeto feito. Como o trajeto feito? Sempre subo a 42. Será que mudei todo o trajeto e nem percebi? Como vou saber as ruas que andei? E se andei a esmo? O que é isso agora, delírio? Com andei a esmo? Basta. Não ouço mais essa maldita voz. Estou ou não no comando? Exijo de mim concentração, parar de tagarelar, silenciar esses ruídos interiores.

Os orientais dizem que os amantes nada dizem por que no seu silêncio mora um mundo, uma imagem imobilizada num momento eterno. Então a Rita nunca me amou. Como falava. Juras de amor sussurradas aos meus ouvidos, os lábios a roçar-me o pescoço, os beijos ardentes, tudo tão forte, tão intenso. Que bom que era ouvir sua voz, principalmente, quando me chamava: _Titooo, Titooo, Vamos. Não gosto de chegar com as luzes apagadas. Íamos toda terça na sessão das quatro, único dia da semana que passava bons filmes. Rita ficou encantada com “Passagem para a Índia”, não parava de falar, dias depois ainda comentava as cenas mais marcantes, as mais belas falas dos personagens. Seus olhos ficavam cheios d’ água, à voz embarcada. Outro que a impressionou: “O Desaparecimento de Lorca”, com Andy Garcia no papel de Frederico Garcia Lorca. Este sim, mexeu com ela e, quando Andy Garcia/Lorca com terno branco, chapéu cinza, gravata vermelha, desceu magistralmente às escadas, chorou copiosamente. Sabia os poemas.

Ouvi baixinho, Rita, declamando Lorca. Que emoção. Engraçado, só hoje percebo que Rita pronunciava meu nome acentuando o “o” do Tito. Como se estivesse cantando. Será que ela queria ser cantora? Quanta se perdeu da Rita, em mim, com o tempo? E o que eu nem cheguei a conhecer. Rita pintava, nunca mostrou - me seus quadros. Também a gente nunca falou de cores. Falávamos de tudo, das ondas do mar, das mais variadas espécimes animais e vegetais com seus caminhos rochosos, desertos, coníferas, dálias, girassóis, begônias, folhas das macaúbas, do canto de um rouxinol, do arganaz-do-campo, dos olhares, dos caminhos dos descaminhos. Cores nunca. Só depois do acontecido é que soube, até guardei um quadro de lembrança. Vai ver pintava declamando Lorca. Quer dizer então, que eu vou ficar aqui descendo e subindo a ladeira, relembrando perdas?

Lembrar-me da Rita, recordar seu jeito doce dói e, o fato não resolvido, martela na minha cabeça, A própria polícia não soube explicar. Quanta coisa se perde nesta vida, ou não. Quantos encontros. O que é que realmente fica em nós? Uma moringa de barro, um cesto de vime, uma chaleira de estanho,uma garrafa de vinho, toalhas brancas com dobras bem marcadas dos finos restaurantes, um guardanapo amarrotado, o tecido colorido do papel de parede, a superfície nua da mesa de madeira, os aromas, os cheiros das ruas, das casas, a morte de Rita, o documento perdido. O vento empurra a manhã silenciosa, profusão de coisas acontecidas, infinitas manhãs.

Pessoas Descartáveis

2011-03-16T17:00:00.000-07:00

A tendência de moda hoje são as Pessoas Virtualmente Descartáveis.

As Pessoas Virtualmente Descartáveis são itens indispensáveis no nosso corrido dia-a-dia. Se você tem intenção de possuir uma Pessoa Virtualmente Descartável verifique direitinho porquê as melhores são aquelas que vem com os itens: Orkut, Msn, Email, Google Talk, Skype, twitter, Facebook, Buzz, ID, IP, Login, Senha, Avatar e etc.

Algumas também possuem acessórios como Blogs e Sites. As Pessoas Virtualmente Descartáveis são dotadas de incrível memória ram, web cam de alta definição, monitor LCD, Gravador de DVD, teclado, mouse, Scanner, Modem, Bluetooth, pendrive e dependendo do nipe físico tem mais umas coisinhas.

Para possuir uma Pessoa Virtualmente Descartável não precisa obrigatóriamente de Feeling, basta clicar no botão Add e em alguns casos confirmar.

Outra particularidade desse produto é que não necessariamente o usuário tem a obrigação de falar com ela, se você estiver enjoado da pessoa, sem tempo, sem disposição ou sem paciência para esta, basta conectar com status OffLine e não causará nenhum inconveniênte. E quando quiser novamente falar com a Pessoa Virtualmente Descartável basta entrar com o Status OnLine e ter uma desculpa qualquer para a ausência, pois a função dela não é esperar.

Quando o usuário sentir que há um grau de afinidade com essa Pessoa Virtualmente Descartável basta classificá-la com uma estrela como Favorita.

Vejamos as diferenças com o antigo modelo Pessoas Humanamente Descartáveis que alguns ainda conservam um ou dois exemplares por saudosismo.

Pessoas Humanamente Descartáveis estão presente no nosso dia-a-dia devido a condição Sócio-enonômica do país. E grande maioria das famílias conservam 1 ou mais exemplares.

Esses produto possuem fisicamente cabeça, tronco e membros. Elas ainda insistem para que o usuário ligue de vez em quando para dizer como está, são dotadas de um sentimento pré-histórico de carinho por Pessoas Humanamente Descartáveis, Pessoas Virtualmente Descartáveis e por incrível que pareça também por animais.

As Pessoas Humanamente Descartáveis tomam muito tempo com conversas olho no olho, exigem fidelidade e sinceridade, se preocupam, choram, ficam tristes por ausências, algumas vezes se magoam, sentem necessidade de toque, palavras de apoio, de se sentirem queridas entre outras coisas que demandam tempo. A maior desvantagem de possuir uma Pessoa Humanamente Descatável é o momento do descarte, esse momento na grande maioria das vezes é adiado por ser uma situação muito desagradável e causa um certo desgaste para ambas as partes, o que não acontece ao adquirir uma Pessoa Virtualmente Descartável. Basta um clique e pronto "DELETE".

No mais, tudo em paz!

O Embaraçado

2011-03-16T15:20:00.000-07:00

Lá estão as cidades: grandes bichos mal cuidados. Em épocas de chuvas, regorgitam pus e excrementos. Alguns homens pilotam barcos improvisados, outros morrem. Aqui não é para tanto, assim se diz, não, nem tanto. Mas as feridas que nunca se curam denunciam certas indulgências silenciosas que poderiam causar essas mesmas doenças incuráveis ou catástrofes. O lixo não reciclado, os condomínios cercando universos paralelos, as filas acumuladas em supermercados e planos de saúde, os engarrafamentos.

A população não notaria, a não ser que lhe atrapalhasse a hora do almoço, ou da janta. Não que a população seja estúpida, de fato, as indulgências são silenciosas e mesmo que houvesse um silêncio próprio para se ouvir seus ruídos, ainda seria necessário silenciar a voz da própria vida a clamar seus cuidados circulares... E a voz da própria vida, ai, essa quando se cala?

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A voz da própria vida da repórter do jornal local calou-se: havia qualquer coisa de errado: como um déjà vu. Agora ela crescia a pupila dos olhos para focar melhor o enorme buraco - prostrado no meio de uma avenida pouco movimentada - que acabara de engolir seu carro. Era como se o veículo tivesse sido calmamente espetado em diagonal no asfato. Com rápidos cálculos mentais ela pode entender que, ao parar para fazer o retorno, houvera tempo suficiente para que o carro simplesmente afundasse o focinho no asfalto, como se ali fosse areia movediça.

Foi o hábito de fazer sempre o mesmo trajeto até o trabalho - 5 anos só como âncora - que deu pistas à repórter: eram sempre os mesmos buracos, e além deles deviam pipocar outros e mais outros que talvez estivessem se unindo sob o asfalto para, dentro em breve, engolir a cidade, esse grande bicho mal cuidado.

Estavam por todos os lados, dos que já sabia, soube, até então, desviar-se com maestria, mesmo depois de dez dias de chuvas quase ininterrúpitas, e também por isso ela estranhara que o mais incômodo de todos os buracos - o buraco do retorno - não houvesse aparecido ainda. Agora ela podia entender que os curativos mal feitos dos anos anteriores haviam resultado naquele quase cômico acidente: pois não é que o carro afundara no asfalto? E o próprio carro próprio da jornalista! Que boa pauta!

Convidou o vereador responsável pela conhecida “Operação Tapa-Buracos” para uma entrevista a ser transmitida na hora do almoço (somente neste ponto eu passei a acompanhar de fato a história toda, por coincidência de ter me sentado no sofá àquela hora). A jornalista, que costumava encarar com bom humor os acessos artísticos da maquiadora da emissora, ganhou desta, ares maquiavélicos ao ter sua sobrancelha loira escurecida de marrom claro. Outrossim, o outro âncora arqueava a sobrancelha como quem tivesse perdido muitas rodas para os buracos da cidade e, talvez pela primeira vez em sua carreira, não esboçara um sequer sorriso para o entrevistado (o primeiro, único e último sorriso só apareceria no final da entrevista).

Antes, enquanto era veiculada a reportagem sobre as dezenas de buracos que estavam impedindo o acesso aos bairros mais afastados, além de outros perigosos buracos nas arteriais da cidade e etc, o vereador se atrasava por causa do trânsito e, quando finalmente se sentou na bancada do jornal, já era hora de responder às perguntas.

Ele usava uma roupa das mais comuns, bege muito claro, foi seu primeiro erro. Como não se podia encontrar nenhum detalhe extravagante e interessante para concentrar-se, rir e comentar, porque tudo era tão blasé, inesperadamente, a cidade inteira pareceu se calar para ouvir aquela entrevista (sentada no sofá em frente à televisão, eu parei de mastigar por uns segundos e pude ouvir o silêncio até mesmo daqueles que só conseguem se preocupar com a própria vida. Só se ouvia à televisão).

Logo no cumprimento, o vereador tinha sentido suas bochechas corarem e um fio de suor correr-lhe o centro do peito. Aquilo era recente, logo ele, que de tão convicto convencera sempre fácil pais, professores, namoradas, eleitores, um verdadeiro talento. Agora - e não conseguia entender por quê - sentia seu estômago liberar bolhas que pressionavam, ao contrário, suas amígdalas e, ele tinha medo de arrotar no microfone.

Começou explicando, em tom de comercial de sukita, o que era a Operação Tapa-Buracos: não convenceu, sentiu uma gota na têmpora, sabia, não convenceu. A repórter aproveitou-se da gota na têmpora como alguém que já encontrasse a presa agonizando: primeiro, pôs o vereador à par de toda a situação de sua própria experiência de sua própria vida de seu próprio carro sendo engolido por um buraco que se repetia ano após ano, sendo sempre remendado às pressas nas estações chuvosas. A operação não teria provado ser ineficiente, sr. vereador? (Eu decididamente parei de mastigar, e até mesmo doze crianças da cidade pararam imediatamente seus afazeres para ouvir a resposta do vereador.)

Mas aí sim algo extravagante e interessante começou a colorir a tela televisiva desviando a atenção da população que, por isso, deixou de ouvir as palavras do político para então estudar-lhe cuidadosamente feições e gestos. Ainda não se dizia nada, o silêncio era preciso. As mãos do vereador tremiam e sua boca, visivelmente esbranquiçada, era como a boca de alguém que atravessasse o deserto.

Dava respostas infantis, não temos tempo, temos que agir rapidamente. Por que não agem no inverno, sr. vereador? No inverno não conseguimos detectar a localização dos buracos. Em épocas de chuvas, os curativos não têm tempo para secar e, de qualquer maneira, aplica-se a segunda camada de piche, como band-aids sobre camadas de pele apodrecida, não, não, para isso não há solução.

A população entendia a falácia, ou era possível que o homem estivesse esbarrando em um dilema desses à essa altura do campeonato? A população entendia a falácia. O que não se entendia, era como o vereador, um sujeito com tamanha cara-de-pau, podia parecer estar (como quem estivesse pela primeira vez na vida) embaraçado.

Ele gaguejava, se queixava do tempo, das muitas demandas. Ainda que costumasse se fartar de feijoada, dormir logo depois e nunca sentir nem mesmo azia, em certo momento da entrevista, sentiu o ácido estomacal alcançar suas amígdalas, tossiu, tossiu, tossiu, tossiu, tossiu, seus olhos se encheram d’água, não conseguia para de tossir. O outro âncora sorriu muito satisfeito com o engasgo do vereador e encerrou o jornal ao som do homem se estrebuchando em soluços.

Não se sabe se aquele pequeno momento à hora do almoço (daquela quarta) no qual a população sentou-se para para prestar atenção às questões da própria cidade, e viu nela um bicho mal cuidado... Não se sabe se aquela atenção dada foi diferente, cuidadosa, silenciosa, de quem parou para ouvir o absurdo e se indignar, não se sabe... não se sabe se o olhar indignado da população mirando a tela da TV foi o que causou no vereador, pela primeira vez em sua vida, os voluptuosos sofrimentos carnais de quem sente culpa.

A população não sentiu qualquer compaixão pelo infeliz ensopado em suor e mentiras, antes, sentiu uma espécie de catarse semelhante à que se sente quando se mata uma barata ou um rato (ou, pelo menos o que eu senti: se parecia com uma catarse que sinto, misturada com nojo, quando mato uma barata ou um rato). Mas não se sabe...

... O que se sabe, é que o vereador não largou a política depois do episódio, e que, um ano depois, os buracos continuam a pipocar aos montes nas temporadas chuvosas. Ou seja, provavelmente, essa história toda foi inventada e, o que o vereador sentiu de fato, foi o efeito acumulado de muitos anos fartando-se de feijoadas para, em seguida, mergulhar em suas recorrentes e tranquilas sonecas - ainda mais tranquilas e rejuvenescedoras, quando embaladas pelo barulhinho das chuvas de verão. Ai, a voz da vida a clamar seus cuidados circulares! Essa, quando se cala?

O Poeta e a Lavadeira

2011-03-16T10:48:00.000-07:00

Neste momento, numa rodada de amigos e admiradores, o poeta declamava o mais belo poema, uma obra prima. Foi um assombro... A poesia estava deixando todos extasiados! Que beleza!

Eram idéia profundas, as palavras, as frases tão suaves e arrebatadoras que os ouvintes estavam estupefatos e estáticos. Ninguém se mexia . Atenção total. E quando o poeta, no auge do entusiasmo, declamava a mais grandiosa estrofe do estupendo poema, ouviu-se uma batida na porta da sala. O poeta inspirado elevou o tom da voz, e de forma mais vibrante tentava abafar o ruído do inoportuno visitante.

Persistem, porém, na porta, as batidas indiscretas. Contrariado pela interrupção o poeta de uma forma intempestiva abre a porta violentamente. “ Por favor Sr. Poeta, a sua roupa suja! ___ diz um vozinha tímida, saída dos lábios de uma menininha magricela. Era a filha da pobre lavadeira. “ Agora não posso menina!... venha amanhã!” . “ Mas... a mãe fica sem serviço... e sem pão... somos tão pobres... por favor, Sr. Poeta, sua roupa suja”. “ Não posso, já disse!... E de forma estúpida e grosseira fecha a porta na cara da menina.

E, retornando o poeta, recomeça a declamar. Entre aplausos e ovações termina de forma gloriosa. Felicitações, abraços, sorrisos, elogios. Alta madrugada, surge o rosto pálido e faminto de uma menina paupérrima. Corre os olhos sonolentos pelo quarto, apanha da mesa os originais do poema e rasga-o em mil pedaços jogando-os no cesto de papéis, murmurando, “ Roupa suja” . E desaparece.

O poeta acorda assustado. Procura pelos originais! Estão intactos... começa a refletir! Será verdade que escrevi este poema? Um poema que fala de humildade, amor ao próximo, caridade, desapego das coisas materiais, enfim palavras enaltecedoras da condição humana . Se é verdade por que não entreguei à pobre menina a minha roupa suja? Por que preferi ao invés disso alimentar o meu ego e a minha vaidade?

Levantou-se, mesmo tarde da noite, atravessou metade da cidade e foi entregar a roupa suja na favela onde morava a lavadeira... e lavou com lágrimas de arrependimento a “ roupa suja” que tinha dentro da alma . Agora assim, seu coração declamou, em silêncio, o mais lindo poema da humildade.

A arte se Simpatizar

2011-03-15T16:39:00.000-07:00

imagem Google

Tenho comigo a convicção, de que das emoções que vivemos, a simpatia é uma das mais interessantes, pelo fato de nos colocar na vida de outras pessoas numa maneira meio que natural desprovida de outras emoções, que senão a de se achar bem e sentir que esta fazendo bem. Há certa magia neste sentimento, que às vezes nem temos como explicar, é simpatiza e pronto. Ali se cria um laço com suas amarras feitas numa relação de troca de amabilidades, sinceridades e cooperação.

Numa ampla visão simpatizamos com coisas, pessoas, cidades, partidos políticos, animais enfim uma enormidade de situações, nas quais nos surpreendemos usando o termo simpatia. Não é raro ouvirmos as pessoas dizerem que não se simpatizam com alguém por este ou aquele motivo, ainda que não se expliquem ou justifiquem. Mas é assim, basta que você não goste de alguém ou algo, que a palavra simpatia vem logo à tona para auxiliar num sentimento, que evitamos assumir. Assim usamos a palavra que assume a condição de eufemismo, para nossa comodidade.

Um bom exemplo são os blogs, onde a gente vai criando um laço de simpatias seja pelo comentário ou mesmo pela arte de cada um se posicionar. E nesta evolução de simpatia, nos surpreendemos na mais linda maneira de comunicar com pessoas de todos os cantos do Brasil, e numa espécie de link ativo vamos simpatizando com pessoas, que são simpáticas daquelas que nos são simpáticas criando uma rede de simpatia, que fazemos das tripas coração para que este link nunca seja quebrado, nos permitindo sempre a conexão direta com estas pessoas. E confesso que assim ficamos cativos a estas pessoas e suas criações, não se permitindo deixar de passar na pagina, nem que seja para uma espiadela, ou mesmo para deixar uma marca carinhosa.

Isto me faz lembrar uma declamação da cantora Bethania em seu disco Drama do 3° Ato de 1973 onde ela belamente declama Fernando Pessoa:

"Eu quero ser sempre aquilo/Com quem eu simpatizo/E eu torno-me sempre/Mais cedo ou mais tarde/Aquilo com quem eu simpatizo/E eu simpatizo com tudo/São simpáticos os homens superiores/Porque são superiores/E são simpáticos os homens inferiores/Porque são superiores também/Porque ser inferior é diferente de ser superior/E isso é uma superioridade/A certos momentos de visão/Eu simpatizo com alguns homens/Pelas suas qualidades de caráter/Com outros eu simpatizo/Pela falta dessas mesmas qualidades/E com outros ainda eu simpatizo por simpatizar com eles/Como eu sou rei/Absoluto na minha simpatia/Basta que ela exista/Para que tenha razão de ser.”

Assim como esta beleza de criação do Pessoa, podemos nos sentir absolutos com nossos sentimentos com relação às pessoas que fazem nossos dias mais iluminados pela paz com momentos de puro prazer num perfeito equilíbrio de nossas emoções. Bem como não entendemos como algumas pessoas fazem questão de serem antipáticas, seja por se acharem a ultima cocada do tabuleiro, ou mesmo por se sentirem superiores ou mesmo grávidas de rei na barriga, enfim a gente sempre sonha com um mundo onde todos se harmonizem numa verdadeira cadeia de carinho, onde cada um possa estar envolvido na promoção da felicidade e do bem estar geral.

Um mundo de gente que se doa, que reparte que faça arte na parte de um projeto imenso de fazer deste viver um ato de amor entre pessoas e todas as coisas do universo em perfeita harmonia com a natureza e que sejamos todos felizes.

Toninho.

Pratos quentes e frios.

2011-03-14T20:36:00.000-07:00

Nada mais honesto e generoso em matéria de comida que um bistrô francês: pequeno restaurante que serve comida caseira, tudo muito simples, da comida ao serviço. O menu em geral sugere o "plat du jour". Sim, porque em bistrôs muitas vezes é o "patron" que escolhe o que você irá comer e beber. Mas será sempre uma oferta honesta, em quantidades surpreendentemente generosas para o padrão europeu. Tudo isto acompanhado de uma baguete e um bom vinho.

O bistrô é uma festa para os sentidos, todos eles. Não chega a ser uma orgia de comida, a que vemos no Brasil em "buffets" e rodízios. Mas também não é aquela coisa indigente e pretensiosa da "nouvelle cuisine".

Saímos satisfeitos e nos fartamos com a comida de um bistrô. Diria que lá pecamos mais por luxúria do que por gula; também entre os pecados tenho os meus prediletos.
Se há um lugar no mundo onde é bom estar só, este lugar é Paris. Nossas reflexões são ambientadas em cenários adequados, mais que isto, perfeitos. Hoje, por exemplo, enquanto eu degustava meu prato – uma salada de escarola com bacon crocante seguido de uma galinha da angola ensopada com batatas – pensava no restaurante de "comida a quilo" onde almoço quase todos os dias. Um lugar bom, limpo, comida gostosa. Mas pensava exatamente na arte de saber escolher, entre tantas ofertas, um prato que seja saboroso e ao mesmo tempo nos convenha comer. É uma arte aprender comer nestes "buffets". Em rodízios então, nem se fala: bota arte nisto!

Ontem fui a um bistrô e devorei aquela galinha honestíssima preparada com cuidado. Lembrei-me de uma frase muito , muito comum de pronunciarmos ou ouvirmos: "a vingança é um prato que se come frio".

Parece que esta cidade tem o poder de trazer à tona o melhor de mim e lavar todo o resto. Na paz daquele pequeno bistrô, na margem esquerda do Sena, já com uma meia jarra de vinho a me aquecer, eu imaginei uma cena e um diálogo. O cenário, o restaurante onde almoço todo dia. O diálogo entre eu e a Josie, a menina que fica dando suporte ao serviço:

- Josie, que prato é este?

- Este gelado? É a vingança.
- E é bom?
- Tem boa saída, isto eu garanto. Mas é bem pesado. Prova!
- Ah não Josie, vou preferir aquela galinha ali, com batatas, me parece bem gostosa.

No leque de emoções que nos são oferecidas, sempre podemos optar. Há sempre escolhas mais saborosas, mais leves, mais inteligentes. Repetidas vezes ouvimos que a "vingança é um prato que se come frio"; o que raramente pensamos é que come-lo ou não é opcional.

Hoje paguei doze euros por este almoço, incluindo uma jarra de vinho da casa, um Beaujolais simples, mas ainda assim, francês. O pão e a água incluídos. Também um pedaço de torta de maçã com creme de cortesia – sim, não é verdade que franceses são atavicamente descorteses, especialmente se você não chegar falando com eles em inglês.
Na saída um sorriso agradecido à vida e ao pessoal de lá por este momento delicioso em minhas férias. Quando me despedi da mocinha que abriu a porta para que eu saísse, me descobri possuída por Baco. Juro que eu vi a Josie me perguntando em francês algo como:

- Ficou satisfeita?
- Muito, uma delícia tudo.
- Comeu da vingança?
- Não, prefiro pratos quentes. Tenho dentes sensíveis.

(Olhei ainda prá trás e juro, Josie me deu uma piscadinha e um sorriso cúmplice.)

Saí errante pela cidade novamente e rindo sozinha. Paris é cidade prá andarilhos errantes, andando "errante ou erradamente"não há como não acertar em algo bonito de se ver.

O cenário de hoje foi Paris, mas podia ser São Paulo, Minas, qualquer lugar... A paz é minha, cuido pra que esta me acompanhe sempre. Viver em paz é viver bem.

Não é que me lembrei agora de uma frase sobre vingança muito melhor que este já tão bisado "clichê".... e não é que esta parece mesmo fazer bem mais sentido?

Minha vingança é viver bem!

Os mortos contam a sua história

2011-03-14T15:40:00.000-07:00

Domingo dia 13 de fevereiro. Olhei para fora da janela, parara de chover e era evidente que o dia ficaria nublado. Havia despertado com uma sensação de peso atrás da cabeça, parecia também estar com o coração oprimido como se estivesse num mundo sombrio vivendo num castelo gótico esfarelando-se. Tudo começou durante a noite quando tive dois sonhos que me deixaram com o corpo gelado, uma sensação de pânico o coração batendo mais forte. Pensei em levantar e anotar em minha agenda, mas o peso do corpo me fez ficar na cama. Uma sensação ruim percorria minhas veias e parecia não ter fim. Levantei assim que o dia nasceu e comecei a pensar no primeiro sonho. Havia sonhado com o filho da minha vizinha um homem viciado em drogas e ex-presidiario. Sempre que ele me vê na rua arruma um jeito de se aproximar e dar algum tipo de cantada. Educadamente tiro o corpo fora me fazendo de desentendida. No sonho ele se aproximou de mim falou alguma coisa que não lembro mais e vi o seu desejo ser transferido para um dos dois companheiros que o acompanham, e esse com um revolver na mão segue em minha direção e foi ai que começou uma angustiante fuga. No segundo sonho, sonhei com minha mãe morta há dez anos. Ela estava no quarto que construiu nos fundos da casa que hoje vivo. Conversávamos alguma coisa ao mesmo tempo em que a minha mente dizia: “Minha mãe esta morta e isso é um sonho”. Um sonho que avançava para a minha adolescência me levando para alguma coisa que eu não sabia o quê. Depois quando levantei, segui meus afazeres movida a angústia. Mais que depressa corri a procura de um chá e estourei minha cartela de remédios, eles iriam me ajudar. Mas desta vez foi tudo inútil. A coisa continuava comigo.

Era como se a minha vida estivesse parada. E que vida era essa que eu vivia? Se é isso que chamam de tristeza profunda, de onde ela vem? E por que vem? Senti vontade de chorar. Não suportando mais, meus olhos encheram-se de lágrimas e abaixando a cabeça disse a mim mesma: “Por que eu não posso sentir escrever e suportar?”. No céu as nuvens pareciam ter muita pressa e foi na rodovia Raposo Tavares que tudo ficou cinza da cor do asfalto. Era como se aquela estrada quisesse me dizer alguma coisa, mostrando a dor horrivelmente brutal a que foi submetido alguém. Encostei a cabeça no vidro do ônibus enquanto sentia meu corpo se juntando em dois e eu perguntando: quando isso iria acabar? Teria que parar de pensar nisso, porque logo mais estaria indo para Vargem Grande Paulista.

Cheguei cedo. O ritmo do meu passo era medido, contado e pesado. Diante de mim uma contínua procissão de homens e mulheres. Estava ali de pé, olhando isso sem nenhuma alegria quando decidi ir lá fora olhar o parque, as árvores as flores, deitar na grama. Talvez isso ajudasse. E foi o que fiz. Deitei na grama com receio de que alguém viesse e dissesse que era proibido ficar ali. Ninguém veio e eu fiquei longo tempo esparramada, esperando algo, alguma coisa que tirasse a angústia, o bolo que parou dentro do meu corpo no meio do meu peito.

Duas palavras pairavam acima de mim: impossível, terrível... Agora eu estou aqui viva e respirando e você está debaixo da terra. A morte ainda não despiu os seus ossos e o seu sangue está molhando a grama. Faço uma pausa para que venha a resposta. Escuto um silêncio quebrado somente pela minha respiração. E quase no mesmo instante repeti as palavras lidas no livro sagrado: “Da terra o sangue do seu irmão esta gritando por mim, pedindo vingança”.

Foi na manhã seguinte que a coisa revelou-se. “Vanessa Duarte, 25 anos foi achada morta com sinal de violência sexual em Vargem Grande Paulista. Segundo a polícia o assassino deve ser conhecido da vítima...”

Mlailin

Artificial

2011-03-13T18:14:00.000-07:00

Esperando em um Shopping, fiquei pensando na artificialidade do ambiente: Luz, ar, pessoas querendo mostrar o que não são. Conversas vazias, artificiais, roupas que escondem o verdadeiro formato do corpo, maquiagem que oculta as linhas de expressão. Emoções verdadeiras sufocadas por uma falsa felicidade.

Percebi o quanto faz falta ser natural, tomar o vento no rosto, sentir o Sol, pôr os pés na terra, dizer algumas verdades para quem precisa ouvir.

Sociedade artificial essa a nossa, hein? Torna-nos máquinas, com a finalidade de produzir e cumprir metas, e ainda por cima, temos que estar familiarizados com todas as novidades do mundo, sabendo de tudo da vida de todos, pois também vivemos a artificialidade na Internet, reflexo de nossas vidas artificiais.

Pressão demais para pobres mortais, que não podemos estar acima do peso, mas somos bombardeados com alimentos calóricos, não podemos ter cabelos brancos, mas o stress nos envelhece dia a dia. Enfim, só sendo artificial mesmo para sobrevivermos a essa sociedade de bonecos.

De Carina Cardoso

ESCRITOS- LINGUAGEM NO CORPO

Ato(s) de Coragem

Somos fios

O tear das Serra Gerais.

Tecidos nobres

﻿Ambição demiúrgica

Recesso :o)

"Para isso ...lembrar e ser lembrados

A lua me contou...

"Entre o meu e o seu olhar uma ponte de estrelas"

"Um modo particular de ver o mundo"

De Caminhos e Imagens, o Reencontro

Laços quebrados

"ESPAÇO, LUGAR MÁGICO"

HAIKAIS

Dos desencontros - Haicais

Dos olhares - Haicais

Poesia - Haikai

"De olhares e lençóis"

Memórias de um sótão.

Memórias de um porão.

Cruz de Ferro

"O FASCÍNIO DAS NARRATIVAS"-

Piri

"De Cheiros e Memórias"

Sociedade Secreta

Aquela tarde

O homem que amansava animal.

A Carta

VINTE ANOS DEPOIS

Gênero Memórias

RECESSO

PARCEIROS DA ALMA

Menino que vi

Raízes.

Não nos damos conta Quitéria

Novela

Ruídos do Centro de São Paulo

"O DESFECHO"

Do ato de conceber

Deixe o amor invadir seu edifício

Memórias de um silêncio eloquênte.

AMO-OS CARINHOSAMENTE

"Liberação da linguagem e do Pensamento"

Segundo período da faculdade de psicologia da federal

"LOUCO!"

Uma noite estranha

Noite densa, noite de trevas.

Aroma de Café

"Um leitor apressado"

Vidrado

ENTROPIA

Cigana

Emitia um som

“Fantástico e Real - O Mundo de Murilo Rubião”

Sem meias palavras – Lau Siqueira

Perdidos & Achados

Pessoas Descartáveis

O Embaraçado

O Poeta e a Lavadeira

A arte se Simpatizar

Pratos quentes e frios.

Os mortos contam a sua história

Artificial

Ambição demiúrgica